"Lomo con tapas", suplemento literato cutre

Suplemento literato cutre de The Adversiter Chronicle

Libro: El mundo de ayer -Memorias de un europeo-

Autor: Stefan Zweig

Editorial: Quaderns Crema, S. A.

Traducción: J. Fontcuberta y A. Orzeszek

Edición: Diciembre de 2018

La propuesta de hoy es una deliciosa lectura que nos llevará a la Viena imperial de antes de la I Guerra Mundial hasta el exilio del autor debido a las leyes antisemitas nazis, siendo su obra catalogada de prohibida por el nazismo. Por el camino viajaremos por un mundo ya desaparecido que guarda sin embargo aterradoras similitudes con el presente. Disfrutaremos de la sensibilidad del autor, su viajes por Europa y sus anhelos de una patria común europea que ya es realidad y que vuelve a ser amenazada como entonces. Quienes gusten de la literatura disfrutarán de las inquietudes creativas del autor, sus visitas a nombres ilustres de su tiempo, compartir su admiración por los autores a la par que él mismo triunfa con sus libros y traducciones. De fondo, una Europa y una sociedad cambiante ante la llegada de tecnología que acorta distancias y cambia las costumbres. Es también la odisea de un judío errante, que anhela una patria que ama y escribe en su idioma pero que acabará convertido en apátrida cuando ser judío se convierte en un tormento en Alemania contagiando a su Austria natal...

Stefan Zweig (Viena 1881- Petrópolis 1942) fue un escritor y crítico austriaco. Hijo de industriales, no siguió ninguna carrera y desde muy joven se dio a conocer como poeta, impresionado por Verlaine. Desde 1919 vivió en Salzburgo, en 1934 emigró a Inglaterra y en 1940 a Brasil, donde se suicidó. Escribió novelas, dramas y ensayos, pero lo mejor de su producción son sus biografías por el análisis psicológico de las grandes personalidades que retrata. Su capacidad narrativa, la pericia y la delicadeza en la descripción de los sentimientos y la elegancia de su estilo lo convierten en un narrador fascinante, capaz de seducirnos desde las primeras líneas.

Datos sacados de la contraportada y sin más dilación unas breves reseñas que os inciten a su fascinante lectura:

Judíos de la Viena imperial...

"Esta clase de nobleza, que muchas familias judías se otorgaban de motu propio, a mi hermano y a mí desde pequeños ya nos divertía, ya nos irritaba. Constantemente oíamos decir que éstos eran gente `fina´ y aquéllos gente `ordinaria´, de todos nuestros amigos se investigaba si eran de `buena´ familia y se comprobaba tanto el origen de sus parientes hasta la última generación como el de su fortuna. Esta manía de clasificar, que era realmente el objeto principal de todas las conversaciones familiares y sociales, nos parecía de lo más ridículo y esnob a la vez, ya que en el fondo todas las familias judías procedían del mismo gheto, con una diferencia de cincuenta o cien años. Sólo más tarde comprendí que el concepto de `buena familia´, que a los niños nos parecía una farsa y una parodia de una pseudo aristocracia artificial, expresaba una de las tendencias más íntimas y secretas del carácter judío. En opinión generalmente aceptada, la verdadera y típica finalidad de la vida de un judío consiste en hacerse rico. Nada más falso. Para él, llegar a ser rico significa sólo un escalón, un medio para lograr el auténtico objetivo, pero nunca es un fin en sí mismo. El deseo propiamente dicho del judío, su ideal inmanente, es ascender al mundo del espíritu, a un estrato cultural superior."

Ídolos poéticos de los estudiantes vieneses...

"Rilke, a su vez, significó para nosotros un estímulo de otra naturaleza, que completaba el de Hofmannsthal con un efecto sedante. Porque rivalizar con Hofmannsthal habría parecido blasfemo hasta al más osado de entre nosotros. Sabíamos que era un prodigio inimitable de perfección precoz que no se podía repetir, y cuando, a nuestros dieciséis años, comparábamos nuestros propios versos con los ya celebérrimos que él había escrito a la misma edad, nos moríamos de vergüenza; asimismo, nos sentíamos humillados en nuestro saber ante el vuelo de águila con el que él, todavía en el instituto, había recorrido el universo del espíritu. Rilke también había empezado a escribir y a publicar versos igual de pronto, a los diecisiete o dieciocho años, pero, a diferencia de Hofmannsthal, además en el sentido absoluto, sus poesías resultaban inmaduras, infantiles e ingenuas; sólo con indulgencia se podía hallar algunas huellas de un talento áureo. No fue sino más tarde, a sus veintidós o veintitrés años, cuando ese poeta extraordinario, al que nosotros amábamos con desmesura, empezó a moldear su personalidad, cosa que por sí sola ya era un consuelo para nosotros. De modo que no era imprescindible ser perfecto ya en el instituto, como Hofmannsthal; podíamos probar, ensayar, formarnos, progresar como Rilke. No era necesario darnos por vencidos enseguida sólo porque de momento escribíamos cosas imperfectas, inmaduras e irresponsables, pues a lo mejor éramos capaces de repetir, ya no el milagro de Hofmannsthal, pero sí el ascenso más pausado y normal de Rilke."

Primeras publicaciones...

"Donde más repercusión tuvo mi admisión solemne en el Suplemento Literario de la Neue Freie Presse fue en mi vida privada. Gracias a ella adquirí una seguridad inesperada ante mi familia. Mis padres eran poco dados a la literatura y no se atrevían a dar su opinión; para ellos, como para toda la burguesía vienesa, era importante todo lo que la Neue Freie Presse alababa e insignificante todo lo que el periódico ignoraba o censuraba. Lo que salía publicado en el `Folletín´ les parecía estar garantizado por una autoridad suprema, ya que quien juzgaba y sentenciaba desde sus páginas inspiraba respeto por el solo hecho de ocupar posición tan elevada. Pues bien, imagínese el lector de una de esas familias que todos los días pasea su mirada, con respeto y esperanza, por la primera página del periódico y una buena mañana descubre, incrédula, que al descuidado y desordenado muchacho de diecinueve años que se sienta a su propia mesa, que jamás ha sobresalido en la escuela y cuyos garabatos habían aceptado con indulgencia como chiquilladas `inofensivas´ (de todas formas, una ocupación mejor que jugar a cartas o flirtear con muchachas atolondradas), se le había permitido el uso de la palabra en aquel lugar de tanta responsabilidad, entre hombres famosos y experimentados, para exponer sus opiniones (no muy apreciadas entonces en casa)."

De viaje en Nueva York...

"La primera impresión fue formidable, a pesar de que Nueva York no tenía aún esa embriagadora belleza nocturna de hoy. No existían aún las impetuosas cataratas de luz del Times Square ni el fantástico cielo estrellado de la ciudad que de noche tiñe de rojo a las reales y auténticas estrellas del firmamento con millones de estrellas artificiales. El aspecto de la ciudad, así como la circulación, carecían de la osada munificencia de hoy, pues la nueva arquitectura se ensayaba todavía con inseguridad en algunos grandes edificios aislados; también el sorprendente auge del gusto por los escaparates y los adornos se hallaba en sus tímidos inicios. Ahora bien, contemplar el puerto desde el puente de Brooklyn, siempre con una ligera oscilación, y pasear por los desfiladeros de piedra de las avenidas era una verdadera fuente de descubrimientos y de emociones, si bien es verdad que, al cabo de dos o tres días, cedieron a una sensación diferente más fuerte: la sensación de extrema soledad. No tenía nada que hacer en Nueva York y, en aquella época, una persona ociosa en ninguna parte estaba más fuera de lugar que allí."

La misma guerra en épocas diferentes...

"He aquí, pues, lo que diferenciaba, para bien, la Primera Guerra Mundial de la Segunda:
la palabra todavía tenía autoridad entonces. Todavía no la había echado a perder la mentira organizada, la `propaganda´, la gente todavía hacía caso de la palabra escrita, la esperaba. En tanto que en 1939 ni una sola manifestación de un escritor producía el más mínimo efecto, ni para bien ni para mal, y en tanto que hoy ni un solo libro, opúsculo, artículo o poesía conmueve el corazón de las masas ni influye en su pensamiento, en 1914 una poesía de catorce versos, como aquel `Canto del odio´ de Lissasuer, una declaración tan necia como la de los `93 intelectuales alemanes´ y por otro lado, un artículo de ocho páginas como el `Au-dessus de la mêlée´ de Rolland o una novela como Le feu de Barbusse, podían llegar a convertirse en todo un acontecimiento. Y es que la conciencia moral del mundo todavía no estaba tan agotada ni desalentada como lo está hoy, aún reaccionaba con vehemencia, con la fuerza de una convicción secular, ante toda violación del derecho internacional y de los derechos humanos. Una violación de la ley, tal como la invasión de la neutral Bélgica por Alemania -algo que hoy apenas sería objeto de críticas serias, desde que Hitler ha convertido la mentira en una cosa natural y ha elevado a la categoría de ley todo acto antihumano- en aquellos días todavía era capaz de sublevar al mundo de un extremo a otro. El fusilamiento de la enfermera Cavell y el torpedeamiento del Lusitania fueron más nefastos para Alemania -debido a un estallido de indignación ética universal- que una batalla perdida."

De viaje en la nueva Rusia...

"De entre aquellos viajes, sobre todo uno me resultó en sumo grado emocionante e instructivo: el que hice a la nueva Rusia. En 1914, poco antes de la guerra, cuando trabajaba en mi libro sobre Dostoiesvski, ya tenía previsto ese viaje; pero se había interpuesto entonces la guadaña sangrienta de la guerra y a partir de aquel momento me retuvieron las dudas. Con el experimento bolchevique, Rusia se había convertido para todos los intelectuales en el país más fascinante de la posguerra, admirado con tanto entusiasmo como fanáticamente combatido, y en ambos casos sin suficiente conocimiento de causa. Nadie sabía a ciencia cierta -debido por un lado a la propaganda y por otro la rabiosa contrapropaganda- qué pasaba en aquel país. Pero sí sabíamos que allí se gestaba algo completamente nuevo, algo que, de buen grado o por la fuerza, podía resultar determinante parea la futura forma de nuestro mundo. Shaw, Wells, Barbusse, Istrati, Gride y muchos otros habían viajado hasta allí, unos regresaban entusiasmados, otros decepcionados, y yo no habría sido un hombre vinculado al mundo del espíritu, interesado en lo nuevo, si no me hubiese seducido también a mí la perspectiva de hacerme una idea de primera mano. Mis libros habían tenido allí una difusión extraordinaria, no tan sólo en la edición completa prologada por Maxim Gorki, sino también en ediciones pequeñas y baratas, a cuatro kópecs un ejemplar, destinadas a amplios círculos de la población; de manera que podía estar seguro de una buena acogida. Lo que, sin embargo, aún me retenía era el hecho de que viajar a Rusia en aquellos momentos significaba en cierto modo ya a priori tomar partido, cosa que me obligaba a pronunciarme públicamente en uno de los dos sentidos: reconocimiento o rechazo."

Una Austria acorralada...

"No me hicieron falta más que dos o tres días en Austria para ver cómo había empeorado la situación en aquellos pocos meses. Volver a la atmósfera tranquila y segura de Inglaterra a aquella Austria sacudida por fiebres y luchas era como salir de un local con aire acondicionado de Nueva York en un día caluroso de julio y hallarse de golpe en la bochornosa calle. La presión nacionalsocialista empezaba a destrozar poco a poco los nervios de los círculos clericales y burgueses; sentían que cada vez con más fuerza se estrechaba en su cuello el dogal de la economía, la presión subversiva de la impaciente Alemania. El gobierno de Dollfuss, que quería mantener a Austria independiente y ponerla a salvo de Hitler, buscaba cada vez más desesperado un último apoyo. Francia e Inglaterra estaban demasiado lejos y, en el fondo, también mantenían una actitud demasiado indiferente; Checoslovaquia estaba llena de rivalidad y rencor contra Viena, Quedaba sólo Italia, que aspiraba a un protectorado económico y político sobre Austria para proteger los pasos alpinos y Trieste. Sin embargo, a cambio de esta protección Mussolini exigía un elevado precio. Austria debía adaptarse a las tendencias fascistas, suprimir el parlamento y, por lo tanto, la democracia. Ahora bien, eso no era posible sin eliminar o declarar ilegal el partido socialdemócrata, el más fuerte y mejor organizado de Austria. Para vencerlo no había otro camino que la fuerza bruta."

Hitler mintió a Chamberlain...

"En la opinión de todos; también la mía aquel día. Y el día siguiente también fue un día feliz. Los periódicos se mostraban unánimes en su júbilo, los valores de la bolsa subieron espectacularmente, por primera vez desde hacía años llegaban voces de amistad desde Alemania y en Francia proponían levantar un monumento a Chamberlain. Pero, ay, sólo fue la última llamarada de un fuego que iba a extinguirse definitivamente. En los días siguientes empezaron a filtrarse los fatales detalles: cuán absoluta había sido la capitulación ante Hitler y cuán ignominiosa la entrega de Checoslovaquia, a la que se había garantizado ayuda y apoyo; y hacia el fin de semana ya era público que ni siquiera la capitulación había satisfecho a Hitler y que, incluso antes de que se hubiera secado la firma del pacto, él ya había violado en todos sus puntos. Sin ninguna clase de escrúpulos Goebbels proclamó entonces públicamente y a los cuatro vientos que en Munich habían acorralado a Inglaterra contra la pared. La gran luz de esperanza se había apagado. Pero había brillado durante un día o dos y nos había calentado los corazones. No quiero ni puedo olvidar aquellos días."

Apasionantes memorias de un intelectual que nos lleva a lomos de sus recuerdos y experiencias vitales por un mundo y una Europa perdida tras la I Guerra Mundial, los sueños y esperanzas en el futuro de la humanidad, así como de una Europa unida y libre de guerras, que se vuelve en una pesadilla ante el ascenso al poder de Hitler y el nazismo. Lectura para amantes de la literatura, aficionados a las memorias y a quienes ven con inquietud una similitud aterradora de aquellos tiempos a los actuales donde el expansionismo de Putin y su régimen cumple casi a la perfección los pasos de Hitler para adueñarse de Europa. Es también la memoria de un judío que terminó siendo apátrida, alguien que se sentía Austriaco y miembro de la burguesía de Viena, un judío errante como tantos miles que se vieron a golpe de decreto sin patria, hogar y sueños. Lectura recomendable aunque sólo sea para recordarnos que la guerra acaba tarde o temprano por afectarnos directamente...

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Director Editorial: Perry Morton Jr. IV

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REFLEXIONES EN VOZ ALTA de Skizo´s Blues

Hace tiempo que me llegan e-milios de lo más dispar y a priori con negocios fabulosos para mi economía...

Unos hablan de herencias, de inversiones otros, de depósitos millonarios alguno y hasta un mínimo porcentaje de mensajes para entablar relaciones. Son todos falsos aunque me fascinan algunas historias que contienen y que hablan de países exóticos, quebraderos de cabeza con el dinero y promesas de negocios a nivel internacional...

Al correo normal ya no llegan cartas salvo avisos de busca y captura, notificaciones que me dejan temblando y folletos. Infinidad de folletos publicitarios de grandes superficies, adivinadores del futuro, profesionales de reparaciones varias, clínicas dentales con oferta en implantes y alguna que otra carta que no viene con mi nombre y que por alguna razón el cartero deposita en mi buzón...

Dicen que hay que salvar los bosques y no entiendo tanto folleto publicitario en tiradas por miles de ejemplares que se reparten por los buzones de la ciudad, parece claro que mientras unos plantan árboles hay otros que los talan a la misma velocidad...

Supongo que se acaba mayo y son momentos de abstracción antes de que llegue junio y su alegría veraniega, salvo para Ucrania. Queda bien poner lo de Ucrania aunque olvide otros frentes de batalla en otras guerras de otros lugares. Debe ser cosa de la cercanía, aunque todavía parece lejano y no se oyen los bombardeos...

Me siento más tranquilo sabiendo que enviamos armas a los soldados ucranianos pese a que me intranquiliza que cada baja ucraniana no tenga relevo mientras que Putin y su régimen sacrifican juventud de leva sin problemas a la hora de cubrir las bajas...

De todas formas, a nadie parece importarle.

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"Deporte sin porte", por F. O. Roffön

Una sección de F. O. Roffön en exclusiva para The Adversiter Chronicle

Se acaba una temporada aciaga y el Real Oviedo juega en... 

¡El Molinón!

Pitu Abelardo cumplió las desesperadas expectativas y logró la permanencia en Segunda sin esperar a la emoción suicida de la última jornada. Más bien hicieron el ¡trabayu! ¡trabayu! ¡trabayu!, que pregonaba el míster al minuto dos de su fichaje como apagafuegos, los otros perdiendo porque los jóvenes y no tan jóvenes atletas del once rojiblanco no pasaron del empate y de no ser por los resultados favorables en otros campos hubiéramos llegado a la última jornada con los cataplines en la garganta y temiendo lo peor. Ha sido una temporada trepidante, para mal, de la parroquia sportinguista con comienzo ilusionante de victorias, pájara eterna gracias a las ausencias de internacionales y peripecias vacunatorias varias con un agónico final fichando al segundo recambio en el banquillo. De momento se vuelve a lo de siempre, se otorga al apagafuegos de turno la confianza para encarar la siguiente temporada, se anuncian fichajes de galgos y podencos del gusto de Abelardo y se ignora la necesidad de cambios en el organigrama de Mareo y a vivir de ilusiones hasta que fracase el proyecto de turno, fichar recambio y...

Sin embargo, con los astros a favor y una última jornada sin nada que jugar, menuda sorpresa que el rival directo del Real Oviedo para jugar la promoción de ascenso a Primera, un Las Palmas que saca dos puntos de vellón de ventaja a los carbayones, juega en El Molinón. Los azules deben ganar a un Ibiza que no se juega nada y que el Real Sporting derrote a los canarios. De momento, y no sin cierta retranca, Pitu Abelardo anuncia alineación de suplentes y algún destacado del filial. Si con los titulares casi descendemos de categoría y un Las Palmas que se la juega a vida o muerte, me temo que el Real Oviedo seguirá en Segunda una temporada más. Después de años de desencuentro de directivas, polémicas en los desplazamientos de la afición y la innata soberbia capitalina siempre que nos adelantan en la tabla clasificatoria, son aderezos suficientes para que mañana El Molinón sea canario. Nada de monsergas solidarias regionales y gaitas similares, las hemos pasado canutas esta temporada como para encima ser protagonistas de que los de Oviedo jueguen la promoción. Ellos en nuestro lugar harían los mismo: suplentes, mozalbetes y cojitrancos de titulares...

Además, deben de ganar al Ibiza y seguro que empatan.

Terminar citando a un Real Madrid que ha vencido al Liverpool en la final de la Champion por un golito y el portero blanco se convirtió en el protagonista de la velada. Lo cierto es que Real Madrid y Barça deberían ganarlo todo siempre y al menos nos ahorramos los lloros, que siempre lloran cuando pierden. Fernando Alonso no brilló en el GP de España de F1 y parece ya evidente que no tiene ni la escudería ni el coche que le prometían para optar al campeonato a corto plazo. Así que haciendo noche a la puerta del chigre que mañana habrá que celebrar que se acabó una nefasta temporada y que el Real Oviedo juegue la promoción gracias a El Molinón...

Y si no, más motivo de celebración.

F. O. R.

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"Ni a pata ni alpargata y menos a La Alcarria", suplemento viajero cutre

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Viaje al cafelito mañanero

El viajero se abrocha la chaqueta, hace una mañana agradable a la vista, cielo azul salpicado de blancas nubes con algunas de tonos grises, pero hay brisa y sensación térmica de fresco. Espera con la puerta del portal abierta a que entre un vecino, se saludan como buenos vecinos y sigue cada uno su camino...

El abrevadero mañanero del viajero ha cambiado de dueños, entre comillas ya que el viajero sabe que es un negocio en alquiler. Hacía unas semanas que el local parecía mate, sin el gracejo del personal con la clientela, jubilados que han pasado juntos su vida laboral y que siguen juntos a esa hora maldita en que las respectivas parientas les dicen que no estorben y salen al café, al reencuentro respetando las jerarquías laborales para ojos entrenados. El viajero recuerda que abría hoy tras cuatro días cerrado con ese trajín de los locales cuando lo regentan nuevo personal...

No hay diferencias estéticas, sí una máquina de café nueva, casi futurista. Está el abuelete que acapara el periódico hasta que se sacia de ojearlo, comentar en voz alta un titular al que nadie presta atención. La camarera es una novedad, el café sabe tan apetitoso como siempre y han aumentado la ración a dos churros en lugar de uno. El viajero prueba un churro, en apariencia casi igual a los que guarda en el recuerdo, le falta el azúcar espolvoreado. De textura es insípido, casi grasiento como comprueba el viajero al dejar el churro envuelto unos instantes en una servilleta que queda completamente grasienta...

Han cambiado la disposición de la máquina tragaperras a la que se acerca un jubilado, casi como que no va con él la cosa, firme en posición de meter monedas con la mirada fija en la máquina. Es algo triste, piensa el viajero, jugar dinero sabiendo que siempre gana la máquina. El viajero gusta de reírse para sus adentros cuando se queda mirando la máquina y el jugador de turno se percata y piensa que el viajero está al quite para jugar cuando se retire el jugador de turno. Se ponen tensos y se ve el ansia de yonki de tragaperras que, temeroso de que le birlen el premio, juega compulsivamente, sabiendo que no es momento de combinaciones pero resistiéndose a retirarse. El viajero no es cruel y ya no práctica tanto el absurdo pasatiempo...

El viajero ha disfrutado del cafelito mañanero, añorando al personal y contento de que el abrevadero esté de nuevo operativo. Lo del churro lo pasa porque ha saciado alguna mañana ese apetito absurdo que entra cuando ponen un pincho o un grasiento churro que no sabe como los de antaño en la churrería. Han entrado dos mujeres y una de ellas ha cruzado un instante su mirada con el viajero. Se sientan en la barra y mientras se levanta, el viajero observa la espalda de la mujer que se atusa el pelo. El viajero piensa que si gira y le mira al pasar se sentirá afortunado mientras enfila la salida y se dispone al paseo antes de ir a...

Pero ése, ya es otro viaje.

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OBITUARIO

por Turno de noche

RAY LIOTTA, actor

Noche triste para currar al enterarnos del fallecimiento de Ray Liotta, un actor con legión incondicional de fieles a sus películas con un rostro que enamoraba a la cámara. Es de esos actores y actrices queridos por el gran público que cuando nos dejan hay una extraña sensación de que podía haber sido más protagonista, de que le han faltado películas por hacer para satisfacer el ansia de verle en otro papel. Aparcamos trastos de faena y nos dispusimos a tertuliar, recordarle en esa pequeña joya del género post-apocalíptico que gana enteros a medida que cumple años, nos referimos a Escape de Absolom, estrenada en 1994 donde demostró que era una estrella de Hollywood. Recordamos también Copland de 1997, una excelente película del subgénero de mafias policiales y por supuesto la gran conocida de Uno de los nuestros en su título en el orbe hispano y titulada Goodfellas en el original. Ray Liotta enamoraba a la cámara y llenaba la pantalla, incluso en papeles menores aumentaba la calidad de la película riéndose de sí mismo y de su careto tras varias operaciones. Caía bien a las féminas y a los machos alfa, te identificabas con él y era agradable verle en pantalla. Deja un hueco como cada vez que muere una estrella de Hollywood que forma parte de nustra memoria cinematográfica y vital...

Descanse en paz.

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"TELEMIERDA INC.", suplemento televisivo cutre

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SUPERVIVIENTES 2022: Vuelve el horario normal, las manos de Alejandro tienen olor vaginal y negocia con Yulen muy mal con expulsión de Ainhoa

Parece que vuelve el horario normal de galas y debates tras el fracasado experimento de cambiar días, duración o la estrafalaria nominación en diferido el pasado viernes, a ver si se mantiene la normalidad y se dejan de experimentos que sólo espantan a la audiencia y merman el seguimiento del programa. Los contenidos son los que son y desde el inicio de la edición los miércoles y jueves eran una sucesión de refritos ya vistos. Que haya días de por medio entre galas y debates aumenta el interés, evita ver hasta la saciedad lo mismo y resulta confortable saber qué te vas a encontrar en cuanto a duración y dinámica. El concurso está de calma chicha total, más o menos comen, y si no, les premian con comida, las pruebas es lo habitual y es la convivencia donde hay que buscar chicha...

Destacar una semana más a Alejandro, tipo curioso de mentalidad tardo-infantil que nos deleitó con sus declaraciones tras estar con lo mejor de su concurso, su novia Tania, presumiendo el caballero de haber tenido fornicio y airear a los cuatro vientos que sus manos aún conservaban el íntimo aroma vaginal de su pareja. Esperemos que cuando Tania se entere de los rebuznos de macho alfa de su novio le meta un buen soplamocos. Encima le toca al Alejandro ir a negociar con el representante del otro grupo el espadachín Yulen, podían devorar comida mientras negociaban y Alejandro cumplió el axioma que dice que un macho alfa no es capaz de hacer dos cosas a la vez y Alejandro no es capaz de pensar y mascar al mismo tiempo para desesperación de su grupo que vio como se dejaba birlar una esterilla y una olla a cambio de una cochambrosa y desencajada navaja multiusos. Sigue echando cagamentos a la mínima dificultad y sus razonamientos son sencillamente infantiloides. Pero por alguna razón la audiencia le salva condenando a la audiencia a sufrir sus comportamientos y a Tania tenerle de lastre de su propio concurso.

Kiko Matamoros sigue siendo el dinamizador de la edición, Anabel Pantoja se empeña en echar de menos a su marido, ex-marido, pareja o lo qué sea del zángano de la pasada edición, el Negro que pasa de ella en el exterior. Su trama sentimentaloide con Yulen no va a ningún sitio toda vez que el mozo está advertido por su madre de que no sea pantojo y deje de hacer el ganso ligón con Anabel. Ana Luque y Nacho Palau se mantienen al pairo y ven pasar las semanas sin ser nominados mientras que Anuar sigue con su comportamiento de wáter de discoteca a la hora de los churros con chocolate y aspirante a aprendiz de brujo a la sombra y lameculos de Kiko Matamoros con Marta peñazo Peñate de animadora berrido gutural cuando le entra una de sus neuras seguidas de lloros...

La Expulsión definitiva recayó en Ainhoa, la olvidada ganadora de la olvidada segunda edición de Operación Triunfo. Concursante áspera a la cámara y la convivencia nos deja con la sensación de que no la hemos conocido y lo que hemos visto como que no acaba de gustar demasiado. Ainhoa parecía una institutriz vienesa rodeada de adolescentes de la nobleza, una adulta entre semejantes de raros comportamientos. Lo mejor son sus muecas y mohines pero saben a forzado, como si Ainhoa se metiera en un caparazón virtual cuando la enfocaba la cámara. En la convivencia no tuvo empatía ni sus compis la tuvieron con ella. Ha sido un concurso plano y gris y se ha ido tan desconocida como entró...

Posiblemente ha sido la más cabal y centrada del elenco concursante.

Los nominados esta semana son un peso pesado y pesada de Marta Peñate, la siempre cargante Desi y Nacho Palau. Estaba en la terna Kiko Matamoros pero libró el martes por la audiencia. Marta parece a priori con apoyos suficientes para dejar la expulsión entre Nacho y Desi, la favorita a darse el piro si se tiene en cuenta su capacidad de superviviente. El que salga elegido deberá medirse en el palafito con un Juan Muñoz que sigue calamitoso pero en lenta recuperación aunque posiblemente sea el expulsado definitivo. Cualquier cosa puede pasar y por salud televisiva estaría bien que se fuera la Marta Peñate que ni evoluciona como personaje ni deja de repetirse como concursante, lo cual ya resulta cansino...

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"Memorias de La Transición", por Antón Rendueles

Unas memorias de Antón Rendueles en exclusiva para The Adversiter Chronicle

La Hoja del Lunes

Tengo un periódico en mis manos y he viajado en el recuerdo. Siempre crecí con la figura del periódico, los adultos lo leían, al menos lo miraban. Unos la prensa local con los sucesos y noticias, también las esquelas que miraban con fruición que yo no entendía, la cosa de los muertos aún era un misterio que miraba de reojo, casi a escondidas en una mezcla de miedo y curiosidad. Recuerdo a mi abuela leyendo El Caso y sus crónicas de sucesos que tan popular era antes, cuando las noticias eran las crónicas de los y las reporteros...

Mi afición a la leer prensa escrita encontró el empujón definitivo cuando empecé a ir al fútbol, con mi abuelo primero y con amigos posteriormente. Mis mayores me permitían hacerme socio y no me perdía un partido, entonces la jornada de fútbol era dominical y a la misma hora todos los encuentros. Para mí la cosa continuaba de lunes porque me gustaba leer la crónica del partido, me sentía parte del partido descrito en la crónica. Esperaba con ansia leer si ponían tal o cual cosa ocurrida en la grada, ver si coincidía mi opinión del encuentro con lo visto por el corresponsal...

Los lunes no había prensa, se editaba una Hoja del Lunes que me fascinó desde que lo leí la primera vez. Por alguna razón a los adultos no les iba mucho esa prensa de los lunes, distinta en formato y tipografía, incluso las noticias eran de otra manera y los artículos y crónicas también. No entendía el motivo, tampoco era lector de la prensa a diario, nunca de hecho salvo alguna cosa que llamara la atención o que me mandaran ver algo que podía despertar mi interés...

Recuerdo ir al kiosco y comprar el número de ese lunes, aficionarme a leer articulistas que más tarde con el tiempo supe que era pseudónimos, devoraba con avidez la crónica del partido hasta que terminaba leyendo todo el ejemplar, triste cuando se acababa la lectura y deseando ya tener entre mis manos la hoja del lunes siguiente...

Un día dejó de publicarse, la vida siguió y cogí la costumbre de al menos una vez a la semana leer prensa escrita, sentir el papel y mirar titulares, detenerme en un artículo y quedar absorto en su lectura.

Antón Rendueles

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REFLEXIONES EN VOZ ALTA de Skizo´s Blues

Han cambiado muchas cosas de dos años para acá, algunas sutiles pero perceptibles y otras no tan sutiles...

Antes se decía que no salíamos de una para meternos en otra, ahora nos metemos en otra sin haber salido de la anterior, anteriores ya en plural...

Hoy me decía alguien que la guerra no llegará a estas latitudes, que habrá sobresaltos económicos y menos farras y compras consumistas. Yo escuchaba y quería creer, quería tener fe optimista pero no fui capaz. La guerra ha encontrado acomodo y los cañones avanzan más lento pero cada vez bombardean más cerca aunque quede lejos...

Buscando refugio a mis congojas he tratado de escoger algún bálsamo, aunque fuera fugaz. Si busco dioses me enfado con ellos y su caprichosa forma de enfrentarnos, en la clase política andan de campaña electoral permanente, las utopías de ambos flancos siempre terminan en sangre, el nacionalismo sólo ofrece enfrentamiento y odio, el consumismo no consuela si no puedes consumir, el ecologismo suena a cuchufleta porque al final manda la economía, las artes acaban al servicio de una ideología o una dictadura...

Quedan al menos los libros que suelen ser testigos mudos e ignorados en las estanterías cuando en sus entrañas, página a página, nos hablan del pasado lejano y cercano...

Es mayo, pero por algún extraño arcano es como si fuera invierno.

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"El ojo púbico", por P. Gargajo Bilioso

Una sección de Palomino Gargajo Bilioso 

en exclusiva para The Adversiter Chronicle

Juan Carlos I en España

Mientras Rusia continua su escalada de tensión amenazando y cortando el suministro de gas a Finlandia, seguimos en la narcolepsia inducida para tratar temas con gran polvareda y fuegos de artificio. Le ha tocado al padre de Felipe VI que visita su patria para asistir a una competición de vela, una regata, y visitar a la Familia Real, que es la suya. La izquierda auto llamada progresista sigue el guion marcado por el régimen de Putin como sucede en las repúblicas hermanas de Hispanoamérica. Con la bandera del republicanismo que perdió la Guerra Civil, pancartas de progresismo populista donde todo lo prometido se ha vuelto papel mojado, sueldos ministeriales y luchas encarnizadas de puertas para adentro que se disimulan a la ciudadanía, simpatizantes y votantes con luchas contra el patriarcado, pero en España siguen existiendo adolescentes que deben demostrar que son vírgenes para casarse, nadie habla de las necesarias reformas constitucionales y democracia interna e independencia de voto en el Congreso, de las listas abiertas se olvidaron en cuanto lograron entrar en las instituciones y en el Gobierno...

Las minorías políticas han perdido una oportunidad de oro, se han limitado a la demagogia populista gobernando unos, deslealtad institucional intolerable con provocaciones continuas a quienes votan distinto y ven que el nacionalismo es nocivo, el independentismo una patraña tolerada y mantener el guerracivilismo que supone un insulto a los hombres y mujeres que lucharon y murieron, primero en España y posteriormente en Europa en los dos bandos de la II Guerra Mundial. La deslealtad a la memoria de las generaciones que vivieron la posguerra utilizando su memoria y de quienes solventaron el difícil trance de pasar de una dictadura a una democracia constitucional. El señor Pedro Sánchez debe de poner ya freno a que unas minorías que viven de la engañifa educativa y el chantaje emocional quieran imponer por las bravas sus tesis al resto de compatriotas. No son aliados de fiar, no son conscientes de que hay una guerra que puede acabar con el mundo y la vida que conocemos, pero sobre todo insultan a la nación cuando se hace desplantes y deslealtades a quien representa a todas y todos, que no es otro que Felipe VI.

No hay defensa posible del comportamiento de su padre como primer ciudadano que era de España. Desde que saltó el escándalo de su cortesana, de las comisiones y el fraude a Hacienda, el padre del Rey ha dado pasos erróneos. Resulta difícil entender que no decidiera vivir en Portugal en lugar de irse a un exótico y lujoso retiro, que esta visita se realice con demasiada algarada en lugar de optar por la discreción. Tal vez no quiera entender que lo logrado en su reinado de prosperidad, progreso y desarrollo económico con la integración en la Unión Europea queda en peligro por su aparente comportamiento caprichoso. El padre del Rey puede entrar y salir de su país al igual que el resto de compatriotas, pero su posición y lo que representa no sabe, no quiere o no puede cuidarlo. Los ataques a la Monarquía son sólo cortinas de humo para mantener la ilusión de unos votantes que siguen empecinados en la utopía que lleva a la pesadilla dictatorial antes que reconocer que el comunismo, el socialismo revolucionario y la dictadura han quedado superados, ha costado vidas, vidas arrancadas y vidas vividas bajo el yugo de las dictaduras de izquierdas y de derechas. Que sea acusado de ladrón es efectista y cosecha simpatías que son votos, que lo acusen apesebrados del sistema y partidarios de la configuración del mundo que desea Putin y su régimen sólo puede llamarse por su nombre: traición.

Se está configurando el orden geoestratégico para el siglo XXI y, como siempre, será la guerra quien acabe de configurarlo dando la victoria a unos u otros. Suena lejana y ya no abre las noticias, pero cada población bombardeada en Ucrania acerca el oso ruso a una Europa que no acaba de creer que haya un conflicto bélico como el de las imágenes en blanco y negro que hemos visto en documentales, tiempos que se creían superados, imposibles de repetir. El mundo libre ganó la Guerra Fría pero, una vez más, ha perdido la paz. Ya no hay tiempo para argumentos caducos y hay que elegir, estar con la Unión Europea y la OTAN o dinamitar la paz social para facilitar la revolución que ahora se llama progresismo donde o estás con él o eres el enemigo. Se ha dado a las minorías la oportunidad de vertebrar, encajar y mejorar el Estado. Han dilapidado la confianza en forma de votos y la guerra les pilla a contrapié. 

Ladrón es Putin y su régimen, incluyendo a quienes le apoyan, se sirven de sus medios de comunicación global y se apropian de la bandera de lo universal, sólo ellos tienen la razón moral y política. Que recuerden que Rusia siempre ha dejado a su suerte a España cuando ya no le era útil. Ahora les apoya de mil y un maneras, de forma sibilina, pero cuando finalmente haya que poner freno a su imperialismo territorial, será la democracia representada por sus símbolos quien triunfe. Y Felipe VI representa a España, sus territorios y sus gentes y donde las repúblicas hispanas han de encontrar un espejo cultural y político que será necesario cuando termine la guerra y el populismo haya perdido su encanto...

Así de simple y así de complicado.

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