The Adversiter Chronicle

viernes, 30 de marzo de 2018

"TELEMIERDA INC.", suplemento televisivo cutre


Suplemento televisivo cutre de The Adversiter Chronicle

Supervivientes 2018: Saray no mueve un dedo, Sofía con Logan quiere enamoramiento y Albalá no traga más

Hay colectivos castigados con el estigma social como es el caso de la etnia gitana entre otros colectivos y en ocasiones participar en un programa de televisión puede servir para desterrar tópicos y adjetivos que toda la vida han ido unidos a pertenecer a uno de estos colectivos. Saray Montoya tenía ante sí un gran reto y una gran responsabilidad ya que era la cara visible del colectivo gitano en un programa de gran audiencia. Por desgracia su vagancia perezosa para cualquier tipo de actividad, nulo sentido participativo en un grupo de compañeros y compañeras de playa así como su capacidad para crear grescas y manipular a quien tiene a su lado amarrado han convertido su paso por el programa en todos los tópicos típicos que se atribuyen al colectivo gitano.

Saray debió comenzar a tener pájara desde el mismo momento en que firmó su participación. Resulta imposible destacar una cualidad de superviviente afrontando su paso por el programa como un dejar pasar el tiempo realizando el mínimo esfuerzo posible y refugiándose en el supuesto racismo y clasismo de sus compañeros comenzando por la cada vez más decepcionante Mª Jesús Ruiz que ha pasado de ser la muy mejor amiga de la Saray a ser la mayor inquisidora aderezando la inquina con supuestas amenazas de la Saray del tipo que si me jodes te irán los gitanos a por tí...

Saray no es tan torpe y tiene dotes de líder, de mujer que coge la sartén por el mango cuando cunde el pánico, pero el problema es su actitud, su dejar pasar las horas y responder con desafío ante cualquier comentario u reproche por su nula participación. Al final, y cogiéndola con papel de fumar, revolotea por el concurso el típico choque de culturas entre gitanos y payos donde ambas partes encuentran argumentos para el desencuentro. Creo que Saray no es consciente de la caja de resonancia que es su paso por el concurso en una mujer que ha demostrado tener iniciativa y triunfar en su ámbito profesional pero lo está haciendo muy mal y es casi seguro que cuando analice en calma y en frio su participación se percate por sí misma de que ha desperdiciado una oportunidad para mostrarnos su valía. Es una concursante deleznable y lo mejor es eviarla de vuelta antes de que se cargue el concurso...
Una lástima.

El otro polo de atracción de esta semana ha sido Sofía y su ya habitual juego de seducción donde al final es ella quien se queda colgada, sin aprender de una vez que si se quiere rollo con ella el macho alfa ya sabe que sólo tiene que tardar en caer rendido a sus encantos. Por el camino se queda su actual pareja sentimental o lo qué sea del globo andante que es el Alejandro Albalá que ha dicho basta y que rompe con ella, cataclismo universal que a nadie le importa una mierda pero del que saca petróleo en forma de minutos de protagonismo en las galas y ahora darse un garbeo a gastos pagos por Honduras para un careo con la infiel de pensamiento de Sofía que encuentra en sus compis de concurso el vehículo de expresar lo que Logan Magníficus provoca en su hipotálamo.

Logan, que fue cambiado al grupo de las albóndigas en la playa jodida, sigue siendo Magníficus en todos los ámbitos: crea grupo, sabe organizar tareas, cocina como un chef y se sube a las ramas para cortejar la admiración de Sofía aunque luego en la palapa este gallo parezca kika. El caso es que no ha logrado crear un grupo de albóndigas competitivo y siguen en la playa jodida otra semana más. Finalizar destacando la capacidad de la Mosquera para estar somnolienta en todo momento llegando al clímax de quedarse dormida a la hora de nominar mientras espera que le den paso desde el plató...
 
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jueves, 29 de marzo de 2018

"El sermón de la pradera", por el padre I. N. Mundicia


Una sección del padre I. N. Mundicia en exclusiva para The Adversiter Chronicle

¡La bandera a media asta hasta que la autoridad diga basta!

Una vez más queridos feligreses celebramos la muerte y pasión de Cristo alejados del culto adoratriz del consumismo a los cachivaches digitales, ropajes de marca y vivir como autómatas al dictado de la mercadotecnia que ha invadido vuestras seseras. En esta ocasión la autoridad competente ha demostrado que aún queda gente y personas que con objetividad y clarividencia se preocupan de mantener el legado de la fe. Por fin desde Gallardón un político que tiene hondas preocupaciones, tribulaciones y pesadumbres cristianas ordenando que en los cuarteles la bandera esté a media asta como muestra de luto por la muerte de Jesús, que lo hizo por vosotros, hatajo de acémilas descarriadas...

Sabéis que de vez en cuando me gusta ilustraros con pasajes de la vida de Cristo y una vez más recurro a ello. En época de los romanos los funerales eran una cosa más mercantil que nada, dulces, festejos paganos y seguramente procesiones festivas de cantina en cantina por parte de la soldadesca, la chusma y la plebe. Jesús, entrando en el borriquillo bien pudo dejar preparadas sus exequias de forma festiva pero nos dejó que estos días son para vivir el recuerdo de su sacrificio y Amor...

¡Es que nuestra soldadesca ha de ser contaminada de festejos consumistas que sufre la sociedad civil!
¡Cómo alguien puede ver mal que en las instalaciones militares se tenga la bandera a media asta en señal de luto!
¡Acaso olvidamos la conexión de la soldadesca con Cristo desde que Santiago a lomos de su corcel cercenaba cabezas de infieles sarracenos!
¡No es mejor que nuestra soldadesca cuando vaya guerrear a tierras lejanas tengan profundas raíces y devoción cristianas!
¡Y si la soldadesca es de otra religión que mejor vehículo de evangelización que hacerles devotos de Cristo en el Ejército!

Ir en paz, queridos feligreses, y apoyar de palabra y obra que por fin alguien se atreva a reivindicar el derecho de la soldadesca y la obligación de sus mandos a que descubran el respeto que se debe a la muerte de Jesús en la cruz. Ir y rezar porque el ministro competente no le falte el aliento para asegurar la disciplina, obediencia ciega y fe en el respeto y el culto a Cristo...
¡Lo siguiente será poner a una mujer de ministra de Defensa!
AMEN


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miércoles, 28 de marzo de 2018

"Un miércoles...un poema", suplemento poético

 
VIENEN RÁFAGAS DE TI
Por más tiempo que pase
sigues ahí,
en un lugar y espacio
que ya no existen,
que no sé descifrar.

Vienen ráfagas de ti,
viene desdibujada
aquella excitante emoción
de un tiempo anterior
a todos los tiempos,
cuando quedaba tanto por descubrir,
cuando tu mirada se refugiaba
en cándida inocencia.

¿Amor?…
Volcán de emociones a flor de piel
que se vive queriendo y sin querer,
sin importar el calificativo que se le dé.

El tiempo no se detuvo dentro de tus pupilas
como en aquellos instantes
que siempre duraban una eternidad…
 
 
Discurre mi vida por distintos senderos
y arroyos que me van transformando,
tal vez erosionando;
mas cuando de improvisto me llega
una ráfaga de ti
la acaricio con especial ternura,
acaricio a la que fui a tu lado,
acaricio aquel tiempo pasado
que sin ti nunca hubiera sido igual
y que contribuyó a conformar
mi presente.
Ana
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lunes, 26 de marzo de 2018

REFLEXIONES EN VOZ ALTA, de Skizo´s Blues


Uno se siente afortunado en pequeñas cosas, ayer por ejemplo, entre trasvase de cosas de una estancia a otra para pintar, me dieron las tantas de la tarde, fui al abrevadero a refrescarme con una cerveza en jarra fría. Los chigreros, que son agradecidos de la fidelidad que les guardo, estaban de tertulia y en un momento dado el chigrero me invita a cenar con ellos. Es de esas cenas y grupo de charla que de noche al calor de la terraza del bar donde el local corre con los gastos...
Suelo estar callado y ausente, uno por mi autismo social y otra porque siempre me siento acompañado de mis pensamientos, del recuerdo, de los ausentes, de los añorados y de mis propios pensamientos...
Por algún extraño arcano, siempre estoy fuera de lugar: un tipo ya en el portal de la sesentena, con barriga y tocamientos de polla que delatan problemas de próstata contando que si tiene tanto y cuanto, que odia a los maricones aunque no tiene nada en contra de ellos y sus amaneramientos delatan que es un gay reprimido...
El sobrado, cosmopolita y sibarita de batallas pasadas que ahora sólo parece un patético barrigón y putero, que me recuerda de no sabe qué y es lo mejor, si recordara que tuve que sacarle de un lupanar cuando era mercenario de lupanares seguramente me soltaría desagradables epítetos...
Luego el gracias, ese tipo que siempre se lleva a las princesas equivocadas y cuenta burdos chistes verdes de la época de las cintas de Arévalo, el vecino abotargado que empalma una con otra y ya no se le empalma...

A veces hay distorsiones que atraviesan la burbuja protectora y vislumbro esa parte de la ciudadanía que mantiene el sistema...
No manejan las nuevas tecnologías, tienen carnet del partido y saben, aunque no lo confiesen, que se les aguanta porque dejan ganancia al local y de vez en cuando van de paganinis de copas de madrugada y karaoke, luego, al día siguiente, insinúan que tuvieron fornicio, el típico bramido de macho alfa que sabes en el fondo que ná de ná porque en el fondo es un reprimido que compensa con dinero su incapacidad de hacer reír a una mujer...
Al final, sólo veo soledad...

La incapacidad de quedarse a solas con ellos mismos y soportar su reflejo en el espejo, se abotargan, colocan y caen en la cama sin capacidad de soñar...
Me retiro sin ruido, admiro la belleza de la princesa equivocada y me pregunto quién dañó su corazón para que ahora se vengue calentando al personal y luego irse cuando la temperatura de las braguetas alcanzan su punto crítico...

Lo peor es soportar luego al braguetas, contando historias distorsionadas y su puta vida mientras pienso que si tiene una vida tan cojonuda qué hace invitando a rondas para que le escuchen...
Parecen niños que presumen de diablos cuando ni siquiera intuyen lo que es el Infierno.


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sábado, 24 de marzo de 2018

"TELEMIERDA INC.", suplemento televisivo cutre


Suplemento televisivo cutre de The Adversiter Chronicle

Supervivientes 2018: Guirigay de Saray y con Logan qué caray

Transcurridas las primeras jornadas de concurso y una vez saciada la sed por ausencia de GH VIP y el fiasco de GH Zurullo, se retoman las tramas habituales de cada edición donde sorprende la cantidad de pájaras con amagos de abandono y lloriqueos añorando sin confesar la comodidad del mundo civilizado, Jorge Javier sigue de vacilón con los concursantes y familiares, Lara sigue con fallos de novata como que se le desmadren los concursantes y no atienden a sus explicaciones así como cierta desorientación cuando se sale mucho del guión aunque sigue siendo tan hermosa y sensual que se le perdonan las fallas que hacen que parezca en ocasiones un florero de buena presencia...

Pero vayamos con lo destacado empezando por el grupo de las albóndigas en la playa
jodida donde la Saray Montoya tuvo una pájara, posiblemente desde que firmó el contrato, que se ha manifestado en su incompetencia para realizar la más mínima prueba, el más mínimo esfuerzo que culminó con el guirigay que montó al Alberto Isla y donde epítetos como mantenido u barriobajera jalonaron una discusión que deparó delirantes momentos. Ya en la falapa, siguió Saray con el guirigay anunciando que abandonaba el concurso y tuvo que intervenir su esposo y su hija para que recapacitara, pero de momento su paso por el concurso es sencillamente deleznable.

En la isla guay con concursantes de cuerpos guay, convivencia guay y detalles con sus rivales guay, ha surgido de forma inesperada y desconocida el ganador de la edición de este añó cuando no han transcurrido tres semanas: Logan Magníficus. Rostro de Adonis, cuerpo de Hércules, mente de Poseidón y generosidad de santa Teresa de Jesús logra sólo con su presencia desde comida a buen rollito pasando por clases magistrales donde enseña a pescar, organiza para las tareas y se permite dejar recompensas a sus rivales que nos deja con la boca abierta a ellos y suspiros de admiración y oscuro objeto de deseos en
ellas. El concurso está finiquitado porque Logan Magníficus ha llegado, la audiencia conquistado y a sus compañeros encandilado...

De forma que sólo resta de disfrutar de las tramas que comienzan a configurarse destacando la Sofía que se debate entre el Logan Magníficus y el globo con patas del Albalá. Al final saldrá escaldada porque es demasiado joven para tener verdadera maldad, pero Sofía siempre juega a seducir y una vez lograda la seducción pasar al aburrimiento buscando otro estímulo y seguir en candelero. No es mala chica y despierta empatía, pero ya suena a disco rayado su rollo de enrollarse y debatirse entre el último rollito o comenzar un nuevo rollo.
Ahora está de bajón...

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viernes, 23 de marzo de 2018

"Ni a pata ni alpargata y menos a La Alcarria", suplemento viajero cutre


Suplemento viajero cutre de The Adversiter Chronicle

VIAJE A LA COMPRA

El viajero se despierta sin prisa pero tampoco con pausa logrando alargar el confortable fin de sueño unos minutos más. Se levanta y otea en la ventana qué tiempo hace ya que el mapa del tiempo que vio en el noticiero nocturno pone como siempre algo de sol, nube y lluvia, así siempre aciertan supone el viajero que se prepara un café y sonríe de poder hacerlo un día más...

El viajero tiene la liturgia semanal de ir a la compra lo cual supone una excusa para estirar las piernas y palpar el pulso urbano a pie de calle. Viaja acompañado en esta ocasión de su fiel y leal carro de la compra, gran invento según el viajero para compras sin vehículo particular. Toma el bus y logra colocar a su fiel y leal compaña en un hueco y así poder el viajero buscar acomodo en los asientos. La ciudad se desliza por la ventanilla y trata el viajero de ver diferencias desde la última vez que la ciudad se deslizaba por la ventanilla pero no capta grandes diferencias, si suprime el rostro de los peatones y conductores, siempre son los mismos y las mismas, debe detenerse a la par que el autobús en el semáforo para ver los rostros, ver que no son los mismos y las mismas creando una tranquilidad al viajero que vuelve a ver a los mismos y las mismas cuando el bus reinicia su recorrido tras la pausa semafórica...

La luz de primavera ya se nota pese a un ambiente gélido que el viajero prefiere al calor del sol, pero es inútil renegar porque volverán los calores porque también será una vuelta a los colores reconfortantes del verano que pasará como otros veranos. Pero el viajero no deja paso a la melancolía y mira de reojo que su fiel y leal carro de la compra sigue en su rincón y no es apropiado por algún amigo de lo ajeno, lleva el viajero el tabaco en un bolsillo del carro de la compra y sería una jodienda que se lo birlaran, pero sigue en su sitio y el viajero se deja llevar por el paisaje urbano cuidando de no quedar ensimismado y pasar de la parada donde se apea y siente el viajero que la magia del viaje, esos instantes de espacio tiempo en que la mente vuela, se termina porque llega el momento de bajar del bus...

Hay un trecho hasta la superficie comercial, brilla el sol y los viejos edificios lucen algunos en su fachada una sonrisa renovada que hace al viajero meditar unos segundos sobre que bien sienta el maquillaje en algunas fachadas, igual que en algunos rostros piensa el viajero que llega a su destino y se pone en modo compra semanal, añorando el viaje acabado pero que volverá dentro de una semana si el viajero puede seguir viajando y no se lo lleva el olvido en su último viaje...
 
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jueves, 22 de marzo de 2018

"Deporte sin porte", por F. O. Roffön


Una sección de F. O. Roffön en exclusiva para The Adversiter Chronicle

¡Hay que declarar la guerra a Malta por mancillar el honor de La Roja!

¿A qué esperan las autoridades gubernamentales para declarar la guerra a Malta? ¿Cómo osan dudar de la honestidad de la selección? Está claro que aquella mágica noche, camino ya de los cuarenta años de distancia, nos sacudimos el trauma del jodido Naranjito y se lo inoculamos a los seleccionados malteses de entonces porque sólo como traumático recuerdo en sus neuronas tiene lógica que declaren que echábamos espumarajos por la boca y además de sabor raro, secuela sin duda de perseguir a los españoles y recoger las babas al vuelo. Les metimos una panadera de las buenas, pero nada mejor que recordar los hechos...

Casi se me atraganta el pincho y tuve que solicitar al chigrero más munición para enjuagar el sabor de indignación. España llegó al partido con ese sentido trágico del fútbol que se tenía entonces, sin dudar mucho pero desconfiando de que pudiera realizarse la clasificación ante la necesidad de golear para dejar a los holandeses en la cuneta. Los malteses llegaron a territorio hispano algo sobradillos y demasiado motivados por el maletín que les aguardaba si Holanda era la clasificada. El campo era el del Betis, fortín metafísico de aquella de una Roja que no era tal todavía y la afición con el sabor amargo del ridículo hecho en el Mundial 82.

Además del maletín, los malteses se bajaron de la escalerilla asegurando que ningún equipo sería capaz de meterles tantos goles, lo dijo el bocazas del portero que se llamaba Bonello pero deberían haberlo bautizado como Masmalo. El partido dio comienzo a la hora estipulada y la primera parte fue mala de cojones. Parecía que Malta sí estaba un pelín por encima de las selecciones de su rango y España jugaba tan mal e inútilmente como solía hacer en los partidos oficiales de competición, hasta nos calcaron un gol y en Holanda comenzaban a sonar voladores...

Entonces llegó la segunda parte y ocurrió algo maravilloso que quedó grabado a fuego entre los recuerdos de aquella época para quienes lo vivieron en directo, ya fuera en el campo o por la televisión, a medida que transcurría el segundo tiempo y llegaban los goles, la familia se iba arremolinando frente a la tele, en los chigres los berridos de celebración aumentaban el paroxismo para llevar a una comunión de borrachera goleadora cuando llegó el séptimo y el tráfico y el ruido se iban apagando porque había que parar a escuchar o ver lo que estaba ocurriendo...

Aquella gesta fue posible porque teníamos un seleccionador con una flor en el culo y en la segunda parte los talentos salieron a relucir y no se apagarían hasta la derrota en la final de la Eurocopa ante los anfitriones franceses. Los malteses eran malos de cojones empezando por el cantamañanas del portero que se comió crudas sus palabras para regocijo y cachondeo al día siguiente en talleres, tajos al aire libre, cafelitos de descanso funcionarial, peluquerías de señoras, colas de diversa índole y patios de centros docentes. Una comunión como no se vería hasta la era gloriosa y habiendo ganado a base de cincelar laureles de triunfo el título de La Roja...

¡Que se vayan a tomar por el culo y otra de sidra chigrero, que ya es demasiado tarde para volver a casa y demasiado temprano para ir al curro!
F. O. R.


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miércoles, 21 de marzo de 2018

"Un miércoles...un poema", suplemento poético

 
VIVIR LA VIDA EN UN MOMENTO
En un baile el tiempo se ralentiza,
se para entre tu mirada y la mía;
todo desaparece a nuestro alrededor
mientras con las manos entrelazadas
nos entregamos dejándonos llevar
siguiendo el compás.
Ana
 
 
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martes, 20 de marzo de 2018

REFLEXIONES EN VOZ ALTA, de Skizo´s Blues


Había perdido casi la esperanza y, casi, las ganas de esperar...
Sé, porque lo he visto, que la depresión es soledad, que las voces se vuelven ecos lejanos, las palabras y consejos letanías de incomprensión, que donde los demás sólo vemos un paso más, es en realidad un túnel sin salida aunque te aferres a ella con la certeza en lo más hondo del alma de saber que no existe...
Estaba esperando y, casi, perdiendo el día de hoy que empezó hace casi un mes...
Ahora ve el túnel, que sólo puede verse desde la salida cuando comprendes la magnitud del espejismo que es jodida realidad...
Sé que puede volver atrás, sé que se ha ganado a pulso que se dude, que no se acabe de creer, pero hoy me ha dicho lo que nunca me cansé de repetirle: si de verdad quieres joderlos, ponte bien y que vean que te has levantado...
Creí que la había perdido, creía que los perdidos conducen a la pérdida...
Tal vez sea lunes y que, cuando esta mañana, temprano, fumé en la ventana un cigarro, estaba la Luna llena sobre un cielo de mañana azulado...
Que se ha levantado,
que madrugaba temprano,
que creo haberla recuperado,
y ya no piensa
que vive en vano...
¡Y espero no haberme constipado!
 
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