REFLEXIONES EN VOZ ALTA de Skizo´s Blues

Se termina un extraño agosto, sin saber si será el primero u el último, de un extraño verano en el que extrañamos cosas habituales en otros veranos...

Al igual que los días de la semana, los meses tienen sus propias personalidades si se vive en latitudes con cuatro estaciones. Así, cuando finaliza agosto, es como si la mezcla de amarillo y verde fosforito de agosto se tiñe de ese marrón tirando a oscuro que es septiembre, antesala del gris tenue de octubre...

Ni que decir tiene que tal código de colores y personalidades de los meses del año y días de la semana existe únicamente en mis entendederas, un truco para no ver la rueda de la rutina en la rutina diaria de pandemia, crisis económica y revueltas sociales como ocurre en toda crisis en que la masa laboral no es enviada a los campos de batalla de forma que no haya nada que reconstruir, masa laboral disponible y un nuevo orden que reajustara la geopolítica...

Supongo que la perspectiva del acantilado me da una visión distinta de la que tendría a ras del suelo como veo en mis semejantes distintos en la semejanza...

Quienes ahora son infancia puede que atinen mejor que quienes ahora son adultos cuando les toque hacer un mundo para sus descendientes y el siglo ya estará entrado en años relegando a la historia nuestro presente lastrado por nuestro pasado que, lejos de ser memoria, sólo será una crónica de desencuentros, absurdos y catetos en su mayoría...

Agosto se despide con una mañana soleada y septiembre espera su turno mientras el mundo espera una vacuna, unos para prevenir y los otros para seguir viviendo en su contra...

Pero a lo tonto a lo tonto, se me ha ido agosto.

The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
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Director Editorial: Perry Morton  Jr. IV
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"Butaca de patíbulo", suplemento cinematográfico cutre

Suplemento cinematográfico cutre de The Adversiter Chronicle

EL PRINCIPIANTE (1990)

Qué mejor para despedir el cine de verano que una del Clint Eastwood denostada por la crítica e incomprendida en taquilla en la que puede ser tildada de una de sus películas más comerciales, elenco de actores y actrices principales magníficamente escudados por el reparto secundario plagado de confortables rostros culpables para la retina y vehículo de promoción para actor y actriz del momento como la siempre inquietante y perturbadora belleza de Sonia Braga y un algo, por entonces, coloquetas del Charlie Sheen o la presencia de Raul Julia...

La crítica en 1990 seguía viendo al Eastwood como un actor rentable en taquilla que se creía director rodando panfletos pseudofascistas de violencia y justicia policial con métodos políticamente incorrectos. Lo más suave que se dijo era que todo era un refrito de cosas ya vistas en otros metrajes y sin emoción ni chicha ni limoná, el público no se encontró lo que esperaba como esperaba pero de aquella no se llevaba lo del cómic cinematográfico y esta película, sin pretenderlo en 1990, pues gana enteros con el paso de los años para convertirse en un entretenido cómic cinematográfico con toques de comedia porque el Eastwood, mostrando como director lo que parece un refrito, es en realidad un homenaje con toques de pareja de personalidades encontradas, una mirada irónica al cine policíaco sin caer en los efectismos del cine de acción que se llevaba entonces, pero sigue siendo una película incomprendida porque Eastwood sorprende riéndose de sí mismo y riéndose un poco del género.

Charlie Sheen no terminaba de germinar como estrella y seguía viviendo del personaje de Platoon pese a tener buenos papeles. Sonia Braga estaba en plena promoción de su carrera Hollywoodiense explotando su faceta sensual y protagonizando una deliciosa escena de violación de un maniatado Eastwood y amenazado con una amenazadora cuchilla de afeitar para castrar sin piedad si no se le levanta. La escena conserva toda su frescura y sigue siendo un ejemplo de rodar una escena de alto contenido sexual, erótico para sibaritas, sin caer en mostrar zonas del cuerpo de forma brusca, mostrar pechamen con calzador o demás típicas escenas que han sustituido a las llamas de una chimenea. Sonia Braga se baja la ídem y con el simple contoneo de piernas nos transmite su enfermiza ansia de orgasmo con un sumiso. No hace un papel promocional y su personaje es fundamental y demuestra el buen ojo del Eastwood para jugar con los instintos de un macho alfa, porque lo de que te la corten con una cuchilla de afeitar siempre nos da grima...

La película puede no gustar si se es seguidor del Clint Eastwood y se espera sus típicos roles de tipo duro pero sensible, pero quienes gustamos del Clint Eastwood cineasta que aprendía de cada nuevo rodaje, que siempre supo dar esa tecla que se espera de tu actor o actores favoritos sí sabemos paladear al Clint Eastwood que se ríe de sí mismo y cumple con la tarea encomendada. La película es lucimiento del reparto y si bien es cierto que la historia está trillada o resulta previsible si no se valora la forma de contarlo, lo que realmente falla una vez más es la presencia de Lara Flynn Boile, que no se le niegan sus méritos en series televisivas pero que cada vez que rodaba una película era algo gafe para la taquilla. Es el único personaje que cuesta digerir y que tiene su momento de gloria cuando mata al malo pero ni siquiera es creíble en ese papel...

Previsible, anómala o simplemente un fiasco, pero vista hoy refresca mucho y si os gusta el Clint Eastwood pasa como con la manteca de cacahuete, que si vas ciego te parece mierda y si tienes hambre es un auténtico manjar.

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"Deporte sin porte", por F. O. Roffön

Una sección de F. O. Roffön en exclusiva para The Adversiter Chronicle

Fin a una época gloriosa del F. C. Barcelona

Tocan lloros y lamentos para la parroquia del F. C. Barcelona con el fin de una etapa histórica por el anuncio de Messi de dejar el club tras una decadencia a todos los niveles, incluyendo el político donde se subió al carro independentista aunque más bien el independentismo se subió a la chepa del club. Esto va por ciclos, ahora toca al Barça con una directiva aborrecida en todas partes, incluyendo Waterloo, una plantilla de grandes sueldos y grandes edades, un entrenador apaga fuegos que viene a ganarse una buena soldada y demás líos en que se mete el F. C. Barcelona...

Para las parroquias del resto de equipos siempre supone un agradable y reconfortante espectáculo ver como espectadores cuando uno de los grandones, ora Barça ora Real Madrid, termina un ciclo entre lloros, lamentos, acusaciones de arbitrariedad en los arbitrajes, el VAR que falla más que un borracho en un bar y la traca final en forma de enfrentamientos internos, vergüenzas destapadas y líos financieros. Y es que estos dos grandones hacen un estruendo tremendo cuando caen, ya cuando tropiezan en un resultado montan unos dramas dignos de observar. Que diferencia estar siempre de ganadores, de favoritos, de los mejores fichajes a pasar a las penurias que son cotidianas en el resto de clubs. Los ricos también lloran y es consuelo de los pobretones aunque nadie lo confiese. Bajar al fango siempre es una cura de humildad cojonuda aunque sabemos de sobra que volverán por sus fueros, pero todo apunta a que la próxima temporada, además de extraña y condicionada por la pandemia, será de eclipse del F. C. Barcelona, así de claro.

La marcha de Messi supone también un declive del fútbol español tanto a nivel de competición como económico. Francia y Alemania seguidas de Inglaterra son las Ligas emergentes y a donde pivota el capital que invierte en el fútbol profesional. Pero se hizo mal no cancelando la competición y las cuadernas ya crujen antes de empezar la competición. Parece que no se aprovecha esta oportunidad única donde a la fuerza ahorcan para hacer una reforma integral que mantenga la Liga española en el candelero y no quedemos rezagados a nivel competitivo. La alegría nos la ha dado el Sevilla logrando otro entorchado europeo y siendo por unas horas el equipo de todos ante un magnífico rival italiano. Tal vez sea la oportunidad del resto de equipos porque los dos grandones van a lo suyo aunque de vez en cuando, como es ahora, nos alegren la existencia con sus lloros y lamentos...

¿O no?

F. O. R.

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"Memorias de La Transición", por Antón Rendueles

Unas memorias de Antón Rendueles en exclusiva para The Adversiter Chronicle

Regreso al colegio tras las vacaciones de verano

Hay expectación con el regreso a las aulas, en teoría, el ya cercano mes de septiembre. Recuerdo cuando era tierno escolar y deseaba que las vacaciones duraran más, esperando siempre que hubiera un imprevisto en forma de indisposición de la señorita, porque antaño las profesoras eran señoritas aunque alguna fuese ya más una momia pululando por las clases. Que faltara una profesora suponía una jornada tranquila sin quisquillosos deberes, eternos dictados o farragosas clases de manualidades...

El regreso al colegio y comienzo de un nuevo curso era toda una liturgia que mi madre realizaba en lo que era una confortable rutina para mi mente infantil pero también señal inequívoca de que se acababan las vacaciones de verano. A la hora de comprar libros siempre íbamos a la misma librería donde tenían un listado de los libros y material que requerían en los distintos colegios. Recuerdo fresco en la memoria el olor a papel, a librería donde se iban apilando amenazadoramente los libros que tendría que usar en el nuevo curso...

El mejor momento para mí era el de elegir lápices, rotuladores y ceras ignorante como era entonces de que suponía un desembolso extra para la economía doméstica mas mi madre lograba que todo fuera mágico, infantil en inocencia aunque yo estaba enfadado por dentro ante el fin del verano...

Una vez en casa era mi padre el manitas a la hora de plastificar el libro, enfundar el mismo en plástico para que aguantara todo el curso. Observaba a mi padre tomar medidas, cortar y pegar con papel de celo. Una vez listos los iba metiendo en la maleta y sacando con ese ansia que daba estrenar nuevos libros de texto que yo leía con avidez cuando quedaba solo, tal vez por eso los miraba poco durante el curso en lo que era un futuro brillante en la carrera de Burrología...

Ahora es otra escuela, otras profesoras y algún que otro profesor, el plan de estudios no es el mismo y si mi generación no pudo ver el sueño de la televisión como medio de estudio sí parece que las generaciones digitales podrán ver hecho realidad la tele asistencia al colegio aunque no haya aún Internet en todas partes y material informático para todo el alumnado, pero está ahí y llega para quedarse...

La verdad es que a rebufo de la pandemia se están instalando cosas que eran impensables hasta el pasado mes de marzo como el tele trabajo, reducción de las jornadas laborales, aplicaciones que nos monitorizan para los servicios comerciales, sanitarios, sociales y lúdicos. Si esto hubiera pasado siendo yo escolar creo que hubiera sido feliz con el parón, estaría enfurruñado por el fin de las vacaciones pero ignoraba que lo que sería para mí una felicidad sería para mis adultos sinónimo de miedo, temor y precauciones, vivir con miedo...

Si quienes tenemos ahora el rango de adultos no somos capaces de lograr lo mismo, que cuando hayan pasado dos décadas quienes eran infancia recuerden todo este circo como unas extraordinarias vacaciones de verano más largas de lo habitual, habremos defraudado y mancillado el legado de quienes ahora mueren encerrados en su habitación de la residencia, que se quedan en casa por prevención ante nuestra irresponsabilidad colectiva, que asisten perplejos a los ataques a la democracia y a una juventud que nacida en libertad hace gala de la misma pero ignorando cómo pueden serlo gracias a sus mayores...

Aún hoy, cuando adquiero un libro, sumerjo mi rostro entre sus páginas y el olor a papel me devuelve a la librería donde mi madre conversa con el librero que va apilando el material escolar mientras yo estaba en mi mundo.

Antón Rendueles

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REFLEXIONES EN VOZ ALTA de Skizo´s Blues

Tras un mes de agosto de falso veraneo vuelve a oírse el término guerra para referirse a la lucha que libramos todas y todos contra la pandemia del coronavirus y reconozco que me reconforta porque todo es desde hace meses economía de guerra con todas sus implicaciones a nivel social, político y económico pero nunca nos lo hicieron creer del todo...

Nos aferramos a la reapertura del ocio, el turismo y hacer vida normal olvidando que lo que teníamos que hacer era una vida de nueva normalidad...

Ahora las campanas tocan a rebato y nos vemos conmocionados entre la falsa percepción que teníamos de la nueva normalidad y la realidad de la misma que no es otra que prepararnos para una segunda ofensiva, aunque luego las previsiones fallen y logren frenarse los rebrotes de forma localizada, pero hay un extraño aroma a cordita en el ambiente...

Brilla la ciudad reflejando la luz del sol, como el inicio de una explosión atómica aunque se detiene en ese instante sin llegar al hongo nuclear.. Pero hay una bomba latente en sus calles, en las gentes, en las casas, en cada aliento...

Pero sólo es la nueva normalidad.

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"Butaca de patíbulo", suplemento cinematográfico cutre

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MAD MAX (2015)

-Furia en la carretera-

Si la película se titula Mad Max, la dirige el tipo que dirigió las tres de la saga Mad Max y el protagonista se llama Mad Max, pues resulta que no se trata de una película de Mad Max, en parte porque el Mel Gibson siempre será el único y genuino Mad Max y en parte porque uno de los aciertos es que las similitudes con la saga original se queda en el nombre del protagonista masculino y unos cuantos cameos de objetos de la saga en forma de homenaje y guiños a las y los espectadores seguidores de la saga. Pero pese a los miedos de encontrarnos un refrito actualizado y podre como otras actualizaciones de otros títulos de los 80´s, no dudamos apenas un instante en aparcar los trastos de faena, dejar las tareas para los pringaos del turno de día y dispusimos los consabidos pistachos, ganchitos, palomitas y birras para disfrutar de Mad Max...

George Miller dirige con soltura lo que podría ser un anexo, un cómic visual lo es sin duda, en el mundo post apocalíptico pero a diferencia de la saga aquí es un mundo con restos de tecnología pero sin horizontes, no hay una Sidney a oscuras donde brillan las hogueras de generaciones contando a otras la historia, no hay negociudades con simulacros de sociedad, hay un dictador de tinte norcoreano en sus gustos de ordeñar matronas, preñar vírgenes, adoctrinar en el culto al paraiso del guerrero a la juventud y jugar a ser dios inmortal porque controla la única fuente de agua potable en mil kilómetros a la redonda si no eran más, porque el desierto es omnipresente aunque chirría el páramo helado y oscuro más de una película de espadas y dragones que de los páramos del mundo post nuclear...

El comienzo es un frenesí tras una somera presentación del reino del malo de turno, un tipo enmascarado y de aspecto harto repugnante rodeado de una corte de psicópatas fanáticos y una plebe a la que domina por medio del control del agua potable. No le falta un arsenal de vehículos restos de otros canibalizados. Lo cierto es que nos preguntamos a posteriori de dónde sacaban esas motazos y cochazos si el mundo que se nos presenta es bastante retrasado tecnológicamente, pero te lo preguntas al final del metraje porque el protagonista, Max, vive un sin vivir y un no parar ya sea como mascarón donante de sangre fresca, de apurado en apuros desconcertado ante la Charlize Theron y su muñón en lugar de brazo. Tom Haldy cumple el trámite porque no es una imitación de la interpretación del Mel Gibson y porque este Max no es Mad Max, es un superviviente que sabe que tras el horizonte sólo hay más páramo pero que ve un atisbo de humanidad que tal vez le redima de lo que es...

Y jamás un muñón fue tan sexy ni Charlize Theron tan sensual en un personaje áspero con cara de malas pulgas, de aspecto masculinizado que no apaga su mirada que enamora a la cámara y nos hizo soltar alaridos de machos alfa y lluvia de pistachos a la pantalla cada vez que el plano de su mirada eclipsaba al resto. Parece un papel lineal como el de su pareja masculina protagonista, pero sabe darle toques humanos a un personaje duro, forjado en la esclavitud y la brutalidad pero que sueña con regresar a su hogar de mujeres libres y un vergel verde por paisaje aunque sólo para despertar en la dura realidad del páramo...

Pero el que nos gustó y encantó es un apenas conocido por estos lares del Nicholas Hoult en un personaje que es un miembro de las juventudes hitlerianas, versión páramo post nuclear, que adora a su jefe de tribu como si fuera Dios y que busca morir para ser eterno en el paraiso de las juventudes hitlerianas versión páramo post nuclear y que le recuerden por su hazaña cual kamikaze convertido en flor de cerezo tras su muerte en combate. Pero es un personaje profundo que el truhán del George Miller nos cuela como que no es la cosa. Vive una transformación que la interpretación a base de miradas con o sin levantamiento de cejas, muecas con la boca y miradas penetrantes con toques de mimo dota a un personaje secundario en personaje principal donde se siente que tenga que morir...

Si comparamos la película con la saga, sale perdiendo porque sólo sería la persecución del camión de gasolina de la segunda película de la saga pero es que sencillamente es algo distinto en el mismo mundo. Es una película que hay que ver como comic visual o película con estética de videojuego donde ofrece lo que se espera pero defrauda si se espera algo. Hay que olvidar a Mel Gibson y la saga para recibir sin prejuicios ni falsas esperanzas lo que es una película de acción en persecución con guiños al espectador y un producto que te deja indiferente cuando termina. Te quedas con la Theron y su muñón, una noche de amor con su prótesis puede ser de amputación traumática del miembro viril, y te preguntas donde hacen el mantenimiento de los vehículos. No hay florituras filosóficas de Arcadias futuras y sí muchos mamporros, trastazos y hostiazos...

Al menos los volantes están en el lado correcto si no eres australiano.

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"Fogones de fogueo", suplemento fartón cutre

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Café Circvs

C/ Echegaray 12, Gijón

Principado de Asturias – Spain

Hay todo un universo fartón en la comida de desayuno y sibaritismo cuando se trata de croissant a la plancha. Salvo en hoteles y alguna que otra cafetería de postín y precios de centro urbano, resulta difícil a nivel popular encontrar establecimientos que cumplan los santos cánones gastronómicos que requiere servir un desayuno a base de café con leche y bollería a la plancha. Interviene tanto la calidad del producto como la profesionalidad y la maña en los fogones, una presentación acorde al manjar gastronómico, un ambiente acogedor, pulcritud y esmero en los detalles. Así que aprovechando una despedida de soltero en tierras de Pucela, mejor no entrar en detalles de cómo acabamos desayunando en Gijón pensando que era domingo cuando ya era jueves, visitamos un sitio del que nos habían llegado referencias enclavado en el corazón palpitante de la ciudad donde nos encontramos un establecimiento digno de cualquier capital y a precios populares, sin anuncios populistas que acaban en insatisfactoria experiencia...

Pulcritud y atención a las medidas sanitarias a la entrada, distribución de mesas y distancia así como una agradable terraza que la inclemencia de la mañana obligaba a descartar. Interior amplio y diáfano, con el volumen del televisor en su grado exacto que permite escuchar sin llegar a estorbar la conversación. Un local que despide ambiente a café de siempre, de ojear la prensa o leer un libro mientras se espera. Trato al cliente exquisito, sin estridencias o cháchara que tanto se prodiga últimamente en algunos garitos. Café contundente en su punto justo de sabor, disponen de leche sin lactosa, corta espera y una presentación del croissant como mandan los cánones: su platito con las tarritas de mantequilla y de mermelada respectivamente y los cubiertos elegantemente cubiertos por una agradable servilleta azul. Cosas que también sirven en otros sitios pero es en la simplicidad de su elegancia, el esmero de la presentación que te hacen sentirte como un señor, de sentirse confortable como en casa pero con un desayuno que de presencia es digno del Orient Express, al menos a la vista.

Llegado el momento de la prueba final, sencillamente es pecado. El croissant en su punto justo de tostado, sin tachas en forma de quemados, incrustaciones sospechosas o sabor de plancha, sencillamente perfecto, mérito sin duda de quien está a los fogones y además todas las piezas en su punto. Si le sumas el ambiente agradable y confortable, los detalles, lo bueno que está y que te tomás un café que puedes llamar tal, sólo podemos deciros que si estáis de paso por la ciudad y os veis en la tesitura de un buen desayuno, Café Circvs es una opción muy a tener en cuenta. No falta barra surtida de pinchos y el precio es sencillamente competitivo para estos tiempos de pandemia y pocos ingresos. Es cierto que la nueva normalidad lo empapa todo y hay poca clientela, pero es de esos locales que son confortables tanto con gentío como sin él, mérito de los profesionales al cargo sin lugar a dudas.

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ENTREVISTA AL CADÁVER DE LAS CAJETILLAS DE TABACO

Debido a la pandemia se está restringiendo casi al ámbito privado el pernicioso y placentero acto de fumar un cigarrillo, de contaminar los pulmones con tabaco. Nadie mejor para conocer tan fascinante mundo que entrevistar al entrañable cadáver que jalona las cajetillas de tabaco junto con vísceras, bocas podres o lenguas tumorosas...

-¿Cómo se llega a cadáver de cajetilla de tabaco, ein?

-Modelo, si no le importa, soy modelo cadavérico. Buena pregunta, yo estaba muerto y pensé que resucitado cuando vi que conservaba mi consciencia, algo etéreo, como un viaje astral pero a lo bestia. El caso es que me veo cadáver junto a otros igual de cadáveres y tome conciencia de que era una especie de espectro, fantasma o algo así. Veo de pronto que comienzan a diseccionar los cadáveres y sacar fotos de aquellos órganos hechos una mierda y que llevaron a sus dueños a la muerte. Yo ahí pensé que me esperaba un futuro de psicofonías, golpes misteriosos y espantajo que espanta a vigilantes de seguridad, fregadoras y demás gremios que se pongan a tiro y me dije, oye, aquí en el mundo de ultratumba no se está mal y antes de ser troceado me hago modelo cadavérico y me labro un futuro espectral digno y aquí estoy, modelo mundial y espectro de cuerpo entero.

-¿Cuántos cigarrillos se fumaba al día?

-Ninguno. Yo no era fumador pero me corría unas juergas de padre y muy señor mío. Ahora no lo aparento, vaporoso y espectral, pero en mis tiempos vivos el fin de semana duraba hasta el lunes que volvía al tajo, pero el fin de semana era de muerte... ¡Ya ve usted si era de muerte que me mató! Lo que no sabía era que ni cielo ni infierno ni hostias en vinagre, esto es como una macrofiesta que no para nunca. Estoy como pez en el agua y voy a darle una primicia: cuando hacen esas investigaciones paranormales y garban golpes y ruidos, son los vecinos de abajo protestando, no se ve nada, ya lo sé, pero es que esto es la ultratumba.

-¿Y no añora estar vivo?

-Mire, no hay multas, no hay gastos, no hay nada material, es todo onírico. Incluso esta entrevista es como un sueño para mí. Se echa de menos no tocar, pero conozco gente atrapado en la foto y es otro rollo, ni bien ni mal pero ni vivo ni muerto. Yo decidí instalarme en las cajetillas y puede que me no despierte, porque por estos lares no se duerme, y un buen día empiece a pegar sustos a las y los fumadores. De momento cumplo el expediente de lo que quiera qué sea estar en este estado fantasmal y en la cajetilla se está cómodo, siempre a resguardo del frío y la humedad, calentito y mullidito en el bolso y la tranquilidad que da saber que siempre comprarán otra cajetilla.

-¿Y cuánto declara al fisco? ¡Oiga...! ¡Ya se está haciendo el muerto, es oir fisco y se mueren!

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