Una sección del
padre I. N. Mundicia en
exclusiva para The Adversiter Chronicle
Las mujeres pueden dar
hostias
Debido
al incidente en la misa del pasado domingo, me veo obligado a
ilustraros sobre la disposición del Papa Francisco respecto a las
mujeres como auxiliares de la misa y realizar labores hasta ahora
propias de monaguillos. Bien conocéis que en esta parroquia hemos
sido vanguardia dando siempre protagonismo a las feligresas en tareas
propias de su natural naturaleza como es barrer, limpiar y fregar las
bancadas de la iglesia, ocuparse de que las flores no se chcuchurrien,
aseo de la sacristía, ropajes y menaje así como atender las
obligaciones de la casa parroquial. Pero debido a lo ocurrido en la
primera misa con tal disposición de Francisco he de puntualizar
algún aspecto de la misma...
Sé y
creo que vosotros también que el Juanjo, marido de la Pacita, es
bastante tabernario,
amigo de lupanares y algo picha brava, es humano
y como tal pecador si bien es cierto que parece que preparara
oposiciones al infierno. Pero que la mujer pueda dar hostias en misa
no quiere decir que puede hostiar al marido con el bolso, en cuyo
interior es evidente que había algo sólido y contundente porque el
Juanjo presenta tras ser hostiado un trauma cráneo encefálico que
baje Dios y lo vea lo descalabrado que quedó. El caso es que Pacita,
ni ninguna otra feligresa, puede venir a misa a dar hostias al marido
por muy acusado que sea por su propia esposa de borracho y putero a
grito pelado. Estas cosas se resuelven en la intimidad del hogar,
pero en misa no...
Aclarado
que hay hostias y hostiazos, paso a comunicaros las nuevas tareas de
las feligresas
a desempeñar en misa tras lo anunciado por Francisco
y siempre a tenor de lo que la pandemia de coronavirus obliga.
Acercarán el babero, el cáliz y la hostia al feligrés de turno
pero tras impartir deberán hacerse una PCR para volver a pisar la
iglesia; barrer, a medida que sea necesario, el altar durante la
misa; encaramarse al campanario cuando se atasque el badajo de la
campana con heladas invernales como la que azota estos días y,
finalmente, podrán pasar la hoja del misal a medida que voy leyendo.
Así que a cumplir lo que dice Francisco pero no dar hostias y menos
con objetos contundentes dentro del bolso por muy golfo que sea el
marido.
AMEN
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Una sección de
F. O. Roffön en exclusiva
para The Adversiter Chronicle
Fin de una primera
vuelta ilusionante con victoria trabajada ante el Fuenlabrada
Ha
finalizado la primera vuelta de la competición liguera en Segunda
con victoria ante un correoso Fuenlabrada y además de lo prestoso de
la victoria se le suma que estamos en puestos nobles de la tabla
clasificatoria por delante de los carbayones, tenemos un cañonero
como no se veía desde el siglo pasado bien escudado por canteranos
con un entrenador que convence a base de resultados y no de buenas
palabras con malos partidos. Estamos actualmente en ese dulce punto de
la competición donde lo que gusta es la victoria aunque sea injusta
y por penalti en el último segundo...
Lo
cierto es que la afición está ilusionada porque comenzar el segundo
tirón desde el puesto
cuarto con solvencia en el juego, jugadores y
entrenador es algo que hacía eones futboleros que no se veía en El Molinón.
Sabemos de sobra y por experiencia que los rojiblancos tenían todas
las temporadas dos objetivos prioritarios: quedar por delante del
Real Oviedo en la tabla clasificatoria y no descender, tristes
consuelos para un Real Sporting que vivió temporadas en la gloria
futbolera y que parecía resignado a ser lo que siempre había sido
hasta la segunda mitad de los 70´s del siglo pasado, un equipín
ascensor. La aspiración inconfesable es que vuelvan aquellos tiempos
de competitividad entre los grandes, en la Copa del Rey y
aspiraciones europeas, un panorama desconocido en la parroquia
rojiblanca por dos generaciones de hinchas rojiblancos. Y es que las
y los veteranos de la parroquia de El Molinón ve en este equipo y
esta plantilla sin olvidar al cuerpo técnico, hechuras de aquellos
ya lejanos tiempos... Ver
veremos, dijo un ciego de sidra.
Se
sigue adelante en la Copa del Rey ante un siempre correoso Real
Betis, no hay nada que perder y sí algo que ganar aunque seamos del
grupo de equipos condenados temporada tras temporada a elegir entre
la competición liguera sacrificando la Copa. Los grandones no saben
de estas cuitas pero en los equipinos la afición siempre tiene temor
a que si se pasan eliminatorias en la Copa se paga en la Liga, un
temor aumentado porque hasta ahora el míster de turno daba descanso
a los habituales para dar minutos a los que menos juegan, vicio
engaña bobos porque es renunciar ya de antemano, con los atenuantes
de cortedad de plantilla y nulos recursos económicos para
aumentarla, no hablemos de inversiones para aumentar la
competitividad que nunca hay. Pero esta vez los no titulares han
demostrado que son competitivos, tenemos un sistema del míster que
la plantilla asimila y rebosa la misma juventud con veteranos como
Javi Fuego que ha resucitado y parece que por fin asume el trabajo
para el que fue fichado y que brilló por su ausencia la pasada
temporada... ¡Que
tiemblen los béticos! F.
O. R.
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Unas memorias de
Antón Rendueles en
exclusiva para The Adversiter Chronicle
Porno
En
aquellos tiempos de bocanadas de libertad tras liquidar Juan Carlos
I, y desmantelar, la dictadura franquista, se produjo en mi mundo
infantil, y en la mayoría de la generación, una iniciación al sexo
de la que carecieron nuestros mayores hasta entonces: el porno. La
iniciación comenzó, no recuerdo exactamente pero supongo, en
aquellos kioscos de forma pentagonal con sus correspondientes
cristales escaparates. El frontal y a derecha e izquierda era dominio
del kiosquero y de la prensa diaria, suelta a nivel de mostrador, y
las revistas de entonces llamadas más de actualidad que
prensa rosa como se estila hoy en día... Los
dos siguientes cristales escaparates eran dominio de fascículos,
revistas varias y sobre todo de los tebeos. Vienen a mi mente
imágenes de leer las portadas de los tebeos, un momento que esperaba
dentro de mi ignorada rutina infantil. Y quedaba el cristal
escaparate último, el que dominaba la parte trasera y que era todo
un muestrario de revistas pornográficas con fotos que los finos
llaman ahora explícita y que en realidad eran fotos de mujeres
desnudas y sabrosos titulares de nombres cachondos. Era imposible
mantenerse al margen, al menos para un niño donde el kiosco era
parte del paisaje familiar y además las revistas porno pronto fueron
dueñas de más cristal escaparate. No recuerdo comentar nada con mis
amigos aunque todos estábamos expuestos al porno en nuestro entorno
y mirar e ir al kiosco toda una liturgia... Era
curioso que para ir al cine ser menor de edad era impedimento para ir
a ver una película catalogada de para mayores cuando ahora un simple
anuncio de champú en horario familiar contiene más pornografía, si
nos ponemos censores, que la mayoría de aquellos títulos que los
adultos veían en sesión de noche y ni siquiera colocaban fotos de
escenas en el exterior junto a la cartelera... Había
un sinfín de revistas, recuerdo Lib porque una mañana de sábado
estaba colocando algo que me mandó mi abuela encima del armario de
la cocina. Me subí a una banqueta y tenía que palpar porque mi
visión y mi altura no me permitían ver el techo, así que palpando
palpando me encontré con tres revistas apiladas. Las miré fascinado
porque eran de las que estaban en la parte de atrás del kiosco y
donde siempre había algún tipo mirando las portadas. Se me grabaron
a fuego dos cosas, un relato de una lectora, era fascinante el
universo de lectoras y lectores que mandaban fotos hechas a sí mismas
y mismos, que narraba lo grandes que eran sus tetas, así lo
transcribo, y que cuando iba en autobús lleno de gente o alguien al
pasar le rozaba un pecho se le ponían los pezones duros y entraba en
una excitación que debía calmar en la soledad de su casa. Fue algo
impactante y puse raudo las revistas en su sitio y callé como un
muerto mi aventura lectora prohibida para mis ojos... Por
supuesto que volví a mis furtivas lecturas al Lib aunque al final me
decantaba por Sal y Pimienta, no era con afán onanista por mi edad,
pero la lectura de aquellas cartas, ver las fotos y que fueran gente
corriente, gordas, gordos, con atributos sexuales masculinos donde la
variedad de chuchurríos era abrumadora, me hizo entrar en los
secretos del sexo sin saberlo... Un
día las revistas ya no estaban y volví a mis rutinas. No nos
traumatizamos ni fuimos psicópatas, si bien el porno era terreno
adulto, el erotismo iba en aumento en el cine, la televisión y hasta
la lectura. Nuestra maldad sexual era ver correr a Benny Hill detrás
de jóvenes en ropa interior... Antón
Rendueles
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Anda el clima de invernada
y frío siberiano como si fuéramos díscola infancia que no obedece
y el tiempo nos obliga a quedarnos en casa sí o sí. Tal vez sea que
somos animales de costumbres y cuesta desacostumbrarse de alternar de
noche, montar juergas y festejos, reunirnos familiarmente y todas
esas cosas que conllevan mezclarnos y ser animales sociables siendo
la vara en forma de clima invernal la única forma de que entremos en
razón...
Por otras partes se ha
provocado un asalto a la legalidad constitucional, algunos hablan de
insurrección, y, al igual que por estos lares, ha sucedido que
personas normales sean convencidos de mentiras por los políticos de
turno aunque los de aquí no sean multimillonarios y no pueden por
tanto permitirse estar por encima del bien y del mal. Otra diferencia
es que allí el culpable busca su auto indulgencia mientras que los
de aquí no sólo lo mandan a la mierda sino que además los
culpables de todo somos la masa que respetamos las leyes constitucionales...
Al final todo tiene un
final que no deja de ser un comenzar de nuevo, supongo.
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Suplemento
literato cutre de The Adversiter
Chronicle
Libro: Sin
destino Autor:
Imre Kertész Editorial:
Plaza & Janés Editores,
S. A. Traducción:
Judith Xantús Fzarvas Edición:
Mayo, 1996
Hoy evocamos la memoria del holocausto judío en la II
Guerra Mundial de la mano de todo un premio Nobel de literatura donde
se cuenta la historia de un joven adolescente húngaro que nos narra
su periplo por el sistema nazi de exterminio de quienes consideraban
que no eran humanos y sí seres a los que se podía sencillamente
eliminar. Lejos de escenarios familiares ya de torturas, abusos
arbitrarios y todo el universo de horrores relatados en otras obras,
aquí el autor logra que veamos las cosas, el horror, con la visión
vitalista de un joven adolescente logrando que el lector se sobrecoja
no por los sucesos personales del protagonista sino por el horror que
le envuelve y rodea a diario. Su vitalismo logra que no se pierda la
esperanza pero también es una muestra de cómo una persona puede
adaptarse al medio que le rodea aunque éste sea el mismo infierno.
Inre Kertész, de ascendencia judía, nació en Hungría
en 1929, falleció en 2016, y pasó su
adolescencia como prisionero
en el campo de Auschwitz. Antes de publicar su primera novela, Sin
destino (1975), trabajó como periodista y guionista. Es autor de
cinco novelas y ha traducido al húngaro obras de Nietzsche, Freud y
Wittgenstein. Breves datos sacados de la contraportada pero en
Internet podéis encontrar más información, y sin más unas breves
reseñas que os inciten a su apasionante lectura...
La guerra...
“Han
pasado dos meses desde que despedimos a mi padre; ya es verano aunque
en la escuela nos dieron las vacaciones mucho antes, cuando todavía
estábamos en primavera a causa de la guerra. Los aviones sobrevuelan
y bombardean la ciudad a menudo. Asimismo se han proclamado nuevas
leyes sobre los judíos: desde hace dos semanas yo también estoy
obligado a trabajar. Me lo comunicaron en una nota oficial: `Se le ha
asignado un puesto de trabajo permanente´. El destinatario era
`György Köves, joven aprendiz´, por lo que me di cuenta de que las
juventudes nacionalsocialistas estaban detrás del asunto. Ya me
habían contado que a los hombres que no podían ser destinados a
trabajos obligatorios a causa de la edad, se les adjudicaba una tarea
en fábricas y otros establecimientos. Conmigo hay otros dieciocho
muchachos, por las mismas razones y de la misma edad. Trabajamos en
la isla de Csepel, en la refinería de petróleo Shell. Esto me
proporciona la ventaja de poder traspasar las fronteras de la capital,
derecho que tenemos vedado todos los que llevamos una estrella
amarilla. Ahora poseo un pase oficial con el sello del comandante de
la fábrica militar, que indica: `Autorizado a traspasar la frontera
de la aduana de Csepel´.”
Buchenwald... “A
Buchenwald también llegamos un amanecer: la fresca mañana de un día
hermoso y
soleado, aunque con algunas nubes y rachas de viento. En
comparación con el de Auschwitz, la estación de Buchenwald parecía
el simple apeadero de un pueblo acogedor. El recibimiento no fue tan
agradable pues nonos abrieron presos sino soldados. Aquélla fue la
primera vez que los vi tan de cerca, de una manera tan directa, tan
poco disimulada. Actuaban con la máxima rapidez y disciplina. Se
oyeron varios gritos: `Alle raus! Los! Fünf Reihen! Bewegteuch!
[¡Todos fuera! ¡Rápido! ¡Cinco filas! ¡Moveos!], unos cuantos
golpes, bofetadas y patadas, un par de culatazos de fusil y las
respectivas quejas. Pronto estuvimos formados en filas de cinco, como
si nos hubieran movido con cuerdas, con un soldado por cada cinco
filas, es decir, un soldado por cada veinticinco hombres vestidos con
uniforme a rayas, más dos al final del andén, a un metro de
distancia aproximadamente, que no nos quitaban ojo de encima. Dejaron
de gritar y nos indicaron la dirección que debíamos seguir y los
pasos correspondientes siguiendo los suyos. La columna comenzó a
avanzar, ondulando como las orugas que de niño trataba de meter en
las cajas de cerillas, ayudándome de tiras de papel y de palillos:
todo aquello me aturdió y me impresionó. También me entraron ganas
de sonreír porque pensé en aquellos policías húngaros que nos
habían escoltado de una manera tan descuidada, tan vergonzosa el día
en que fuimos conducidos hasta el cuartel militar. Incluso la
actuación exagerada de los guardias me pareció que sólo les había
servido para llamar la atención, para darse importancia,
comparándola con este procedimiento perfectamente estudiado y
ejecutado con total coordinación y en completo silencio.”
Sobrevivir...
“Lo
principal era no abandonarse; siempre había algo a lo que aferrarse,
eso me enseñó Bandi Citrom que lo había aprendido en el campo de
trabajo. La primera cosa, la más importante era, en todas las
circunstancias, el aseo (las pilas en filas paralelas, los tubos de
hierro agujereados, bajo el cielo, al lado de la carretera). También
era sumamente importante administrar la ración de comida, la
hubiera o no, costara lo que costara, había que guardar una porción
del pan para la cena -aunque nos resultara difícil mantener esa
disciplina e impedir que los pensamientos y sobre todo las rebuscaran
en los bolsillos- así, y sólo así, se evitaba el penoso
pensamiento de no tener nada que llevar a la boca. Me enteré de que
aquel trapo que yo creí siempre que era un pañuelo, servía para
envolver los pies antes de meterlos en los zapatos; aprendí que en
el recuento o en la marcha, los únicos sitios seguros eran los de la
fila del medio; que en el momento en que distribuían la sopa había
que ponerse atrás para recibir una porción más espesa; que el
mango de la cuchara se podía transformar en un instrumento parecido
a un cuchillo. Todo esto -y muchas cosas más, todas muy importantes
para la vida de un preso- lo aprendí de Bandi Citrom, observándolo
y tratando de imitarlo o comportarme como él.”
Lectura ideal para veladas en la comodidad del hogar y
recordar que los contratiempos y
molestias derivadas de la pandemia
no son los estragos de una guerra y recordar a quienes sufrieron y
murieron exterminados. Es bueno que se vuelva siempre de vez en
cuando la vista al holocausto para no olvidar de lo que somos capaces
como especie a la hora de matarnos a nosotros mismos. Oportunidad de
conocer la obra de un Nobel de Literatura y lectura que nos hará
agradecer a quienes nos precedieron por forjar el bienestar que tanto
disfrutamos y a veces ignoramos, nada mejor que leer las memorias de
quienes sufrieron los efectos de los nacionalismos, el odio visceral
y la tragedia de la guerra. Cuidado con regalar a la suegra que pude
coger ideas en cuanto a impartir disciplina por la sopa boba se
refiere.
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Una sección de
El Bis en exclusiva para
The Adversiter Chronicle
ON MY OWN (1981)
Atención
oídos y tímpanos sensibles a la ñoñez porque hoy rendimos homenaje
a una de esas canciones que salen al comienzo de una década y cuyos
efectos perduran décadas entre quienes vivieron su lanzamiento, la
escuchan una vez o no sabían de su existencia y sienten curiosidad.
Intérprete infantil con letra sensiblera y vídeo al servicio de la
ñoñez, la sensiblería inducida y ese halo de inocencia infantil
que desprende una niña llamada Nikka Costa bien guiada por su
progenitor. Dicen las crónicas que triunfó en medio mundo logrando
discos de platino por sus ventas donde la masa consumista cayó
rendida ante semejante ñoñez cantada...
Era
1981 y su lanzamiento levantó odios y pasiones siendo el orbe
hispano caído rendido a
sus pies aunque no se entendiera ni jota de
la letra, pero la sensiblería y la ñoñez hicieron mella y un
producto rentable que vería un par de discos más. La niña se hizo
grande y siguió la carrera musical pero a la mayoría, una vez
pasado el efecto ñoño y sensiblero se olvidaron del tema. No así
en quienes son sensibles a este tipo de productos, el culmen sería
la taladrante We are the world, we are the children, donde al
volver a escucharla produce tics compulsivos, erupciones cutáneas,
arcadas y espumarrajos por la boca si se escucha entera de nuevo.
Ha
quedado relegada al olvido pero durante un par de años Nikka Costa
logró cautivar a miles de oyentes aunque pronto quedó sepultada en
el recuerdo de quienes gustaron de la misma. Fue todo un fenómeno de
la era analógica que entraba en su agonía y es referencia de un
tipo de productos que tenían su público y donde los intérpretes
tenían un hueco en programas de televisión, incluyendo el consabido
videoclip, entrevistas y demás métodos de publicidad que se daban
entonces. Si nunca la escuchasteis andar con cuidado por los efectos
secundarios colaterales a su audición y quienes ya la conocen
supongo que hace minutos que han pasado del artículo...
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
Llega el fin de la época
navideña y no ha ocurrido nada porque no pudieran celebrarse como
siempre aunque los pronósticos resultan alarmantes y todo apunta a
que las próximas pueden ser aún más restrictivas, pero no se ha
hundido el mundo por alterar la costumbre familiar... Tampoco los plazos
iniciales de vacunación tienen muchos visos de realidad aunque la
plebe nos hemos acomodado en esa esperanza de inmunidad para el
verano que tanto se propugnaba, pero la realidad es cruel y hay
problemas de todo tipo en el proceso de fabricación y distribución,
por no hablar de lo engorrosa que es esta primera vacuna de doble
dosis y mantenimiento ultracongelado... No sé si me disgusta que
me engañen otra vez, puedo comprender que estamos en cierto grado de
estado de guerra y que hay que levantar la moral, mas si nos hicieran
asumir la realidad en lugar de albergar esperanzas en la misma creo
que seríamos más responsables y mejor preparados que hasta ahora
donde nos dan un plazo tras otro que se incumplen también uno tras
otro... Tal vez habría que poner
al frente de las huestes en el tinglado a un banquero, que nunca
dudan los banqueros a la hora de exigir el cumplimiento puntual de los
plazos y ante lo cual ninguno osamos rechistar al contrario de lo que
sucede ahora... Miro el árbol navideño y
él me mira a mi implorando clemencia.
The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
