Entrevistas para una crisis

Seguimos con la serie de Entrevistas para una crisis abordando en esta ocasión al colectivo de los sin techo. Pese a que sean invisibles a nuestros ojos, están ahí y lógicamente nadie mejor que ellos para calibrar la profundidad de la herida que la crisis deja en la ciudadanía. Para ello The Adversiter Chronicle se desplaza al meollo de la cuestión, el cajero de la esquina en este caso…

 -Pssst… Psssst… ¡¡Despierte redios!!

-GrrrgggGGeeffsss… Eing?

-Buenas probo sin techo, quisiera hacerle unas preguntas para The Adversiter Chronicle sobre cómo afecta a su colectivo la crisis y…

-Gggsss… Oiga yo no le molesto, sólo quiero dormir así que déjeme tranquilo… ¿le huelen a usted los pies, amigo?

-¿Qué si me huelen los…? No creo, además del “peusek” les froto con fungicida y llevo deportivas con doble filtro…

-Entonces serán los míos… es insoportable… Bueno voy a dormir…

-Pero no puede desaprovechar la oportunidad de manifestar su opinión, de quejarse y con toda la razón del mundo por la crisis, ein?

-Para mi siempre hay crisis… de dependencia, de nervios, de auto estima…

-Escuche amigo sin techo, este país se hunde en los abismos de la crisis económica que…

-¿Qué tipo de crisis es esas de económicas?

-Pues que el ciudadano, usted y yo no tenemos un triste euro para gastos y mal vivir pagando la hipoteca, llevando al colegio a los churumbeles…

-Si no tener dinero es crisis económica yo sería ecuménico y si no puede pagarse la hipoteca haber alquilado y haberse puesto preservativo para no preñar a la parienta, cretino.

-¡Pero puede asistir impávido al desmembramiento de España, a los catalanes pidiendo ser independientes!

-Bah, yo tuve un amigo catalán en la Legión y nunca dijo nada de querer separarse… Claro que era en realidad de Bobullos, lo sé porque una noche le abrimos la taquilla y leímos la carta de su novia y era de Bobullos… Ya que no me deja dormir, ¿cómo se arregla esta crisis?

-¡Desde luego no inyectando dinero a la banca que se encuentra sin ello y nos dieron crédito a la ciudadanía empufándonos, estimado amigo sin techo…!  ¡Empufándonos!

-O sea que me pregunta mi opinión acerca de qué opino y cómo me afecta que los bancos se hayan robado entre ellos, se queden sin dinero y lo paguen los ciudadanos que me ignoran cuando pido para comer o dormir bajo techo teniendo que conformarme con las sobras de sus refalfiados estómagos en los contenedores y dormir en esta mierda de cajero donde me despiertan y molestan a cada operación y me echa a cajas destempladas cada mañana el fascista del policía local y así me dejará dormir tranquilo de una puta vez, ya desvelado y sin litrona que llevarme a la boca para conciliar el sueño y mis delirantes pensamientos con cientos de voces que me dicen cosas, ¿es eso?

-Pues sí… Sí.

-¿La respuesta debe abarcar la incidencia a todos los niveles de mi respuesta, incluyendo al ciudadano empufado y picha brava como usted?

-Efectivamente querido sin techo. ¡Que se oiga clara la voz del ciudadano en la base de la pirámide de nuestro estado de bienestar a crédito decrépito y crítico! ¡Responda, amigo sin techo, responda!

-¡Que te jodas, cretino hijo de puta! ¡Que os jodan, bancos de mierda! ¡Y que os den a todos y joderos como me lleva jodiendo el sistema a mi! ¡Hijos de la gran puta!

Y ahora haga el favor de salir y dejarme en paz con mi mierda de vida, cínico.

 

The Adversiter Chronicle, diario dependiente cibernoido
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Director Editorial: Perry Morton Jr. IV
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"Lomo con tapas", suplemento literato cutre

Suplemento literato cutre de The Adversiter Chronicle

Libro: Embajador en el infierno – memorias del capitán Palacios

Autor: Torcuato Luca de Tena
Editorial: Homo Legens – Grupo Intereconomía
Edición: 2006

 

Traemos hoy a Lomo con tapas  uno de esos libros que si te fijas en el autor y la editorial puede hacer que según sea tu tendencia política te hace quemarlo en la hoguera o tenerlo en la mesita al lado del misal y el retrato de Franco…

Para el lector que simplemente le guste leer y saber algo de historia reciente, del siglo pasado, es un testimonio y un reflejo a la vez que una obra que entronca con la subdivisión literaria de los gulags tan típicos de la cultura rusa zarista y luego perpetuada por la URSS y su más insigne exponente de promover los mismos: Stalin.

Libro común  a “Archipiélago Gulag” o de otros dedicados a las vicisitudes de los prisioneros de guerra en campos japoneses pero sobre todo la lucha por sobrevivir de soldados españoles prisioneros de la URSS y de qué manera encontraron fuerzas para sobrevivir siendo el capitán Palacios su líder y sobre todo su oficial superior en el alienante mundo del gulag.

Es verdad que hay trozos del libro donde parece que el autor se deja llevar de patriotismo post guerra en la España de la dictadura fascista primero y personal después mientras que en otras distinguimos perfectamente cuando habla el soldado, el protagonista, ya reducido a carne de gulag pero que se auto erige en líder para no derrumbarse ni perder a sus hombres manteniendo la compostura y gallardía militar a la que renunciaron otros compañeros  alemanes con más rango. Pero también es testimonio de unos soldados, la División Azul, que al acabar la guerra fueron olvidados por así decirlo. Mientras italianos y alemanes eran repatriados, los españoles siguieron prisioneros.

 

Del autor contaros que desciende del fundador del ABC  y que este libro le valió la concesión del Premio Nacional de Literatura en 1955, jugaba en casa y no deja de ser un homenaje tardío a unos soldados abandonados a su suerte, logrando el Premio Planeta en 1961 con el libro La mujer de otro.

Como siempre,  unas breves pinceladas:

 La captura…

“Rodeados por todas partes, el cerco se fue ciñendo apretándose en anillos sobre nosotros. Las instrucciones recibidas, como ya he dicho, habían sido las de lanzar cohetes rojos a lo largo del combate, señalando las direcciones de ataque del enemigo, con el fin de que nuestra artillería le castigara de acuerdo con el código de señales acordado. A aquella hora, por primera vez, los utilicé y los lancé al norte, al sur, al este y al oeste. Pero nuestra infatigable artillería no existía ya. El cerco se ciñó tanto, que la infantería enemiga no podía ya disparar sobre nosotros ni siquiera con armas cortas, pues corría el riesgo de causar bajas por encima nuestro a los suyos propios. Por esta causa, las últimas horas de combate de desarrollaron en un impresionante silencio.

-No nos quedan municiones –me dijeron

-Preparad bolas de nieve. Sirven de piedras –Es claro que no hablaba en serio. La frase equivale a lo que los franceses llaman una `boutade´. En cualquier caso significaba la orden de resistir.

Durante todo el combate apenas tuve tiempo de atender a los heridos. Ya en esta fase di orden que los alojaran en un búnker, el único que no había sido deshecho. Era tan grande el silencio que, en esta espera angustiosa, sólo oíamos a nuestra espalda los ayes y los lamentos de los heridos del búnker. Decidí hacerles una visita y pedí al alférez Castillo que me acompañara. El cuadro era tal que me duele hasta recordarlo. Algunos agonizaban. A los que habían muerto se les cubría con un saco en espera de trasladarles a mejor lugar. No llevábamos tres minutos con ellos cuando me reclamaron a gritos. Subía a la superficie y me encontré a los rojos ya encima. Castillo disparó sobre ellos el último cargador de su pistola automática y les hizo varias bajas. En oleadas, y sin disparar, pues se hubieran herido a sí mismos, cayeron físicamente sobre nosotros. Entre la capa de polvo, nieve, sudor y sangre se adivinaban los rasgos de los vencedores. Unos eran nórdicos y se diferenciaban poco de los alemanes. Otros –pómulos salientes, ojos oblícuos- eran mongoles. Uno de los atacantes, herido en el vientre, se desplomó allí mismo ante nosotros. Un suboficial ruso le preguntó si podría levantarse, y, al contestar aquel que no, le remató de un disparo en la nuca. El muerto y el matador eran compañeros de armas.

-¡Davai! ¡Palléjali! –que quiere decir:<< ¡Adelante! ¡Deprisa!>>

La estepa se abría ante nosotros, desnuda y helada.

-¡Davai! ¡Davai!

La noche a nuestra espalda, cayó como un cerrojo sobre Asia, la `cárcel infinita´.”

 

Condiciones laborales de gulag…

“Durante las doce o trece horas de trabajos forzados a que se sometía a los prisioneros en la inmediata fábrica de trilladoras, llamada Serpi y Molot (Hoz y Martillo), los soldados no recibían ni una mísera ración de pan. Sólo al regreso y al amanecer se les daba algo de comer. Después del agotador trabajo regresaban al campamento, y no una, sino varias veces, se dio el caso de que soldados totalmente agotados murieran allí mismo, en el paseo de regreso, cayendo sobre la nieve. Al día siguiente, cuando los forzados trabajadores pasaban de nuevo por aquel lugar, camino de la fábrica, volvían a ver el cuerpo muerto del compañero en el mismo sitio donde cayó. Como la temperatura era muy baja, los cuerpos no se descomponían sobre la nieve, y allí permanecían (sin más variación que, noche tras noche, los iban desnudando para robarles la ropa) hasta que el jefe de campo tuviera a bien darles de baja, tras haber aprovechado en beneficio propio durante estos días la ración del muerto. Más de una vez, uno de estos cuerpos aparecía al amanecer con los ojos saltados por los cuervos y los pies devorados por las ratas. Me repugna escribir esto, pero es preciso no omitir detalle alguno de las cosas, pues aún hay gentes que a nuestro regreso sonríen escépticas, pensando que veníamos de dormir once años en un lecho de rosas. Aquí en Jarkof, volvió a repetirse el caso, ya iniciado en Cheropoviest, de comerciar con los alimentos no digeridos por los enfermos de disentería, separándolos de los excrementos para lavarlos con nieve, hervirlos y comerlos.”

 

Sentimiento de recuperar la libertad…

“Vertiginosamente , sobre aquel fondo de apoteosis, comenzaron a desfilar dentro de mí momentos cumbres del cautiverio. La lrga columna d eheridos tropezando sobre la nieve, avanzando a golpes de culata hacia la cárcel infinita; el primer interrogatorio en Kolpino, cuando me negué a declarar desnudo, porque aquello atentaba contra mi dignidad; el diálogo con el general cortés, la primera celda, el cruce del Ladoga a 40 grados bajo cero. ¡Cheropoviest, con sus caníbales blancos! ; Suzdal, con los italianos –los que descubrían frescos bizantinos en las paredes de su cárcel; los que morían por descubrir una flor-; el ángel sin piernas, a saltos de batracio, murmurando tras nuestras rejas la canción del legionario; mi negativa a trabajar ante los perros y las metralletas…; el encuentro en Oranque con los rojos españoles; su huelga y mi escrito a Moscú defendiéndoles…

Dicen que en los minutos que preceden a la muerte todo el pasado se derrama sobre el hombre. De mí sé decir que esto ocurre también en las muertes al revés, al renacer de la vida…”

 Libro recomendable a izquierda y derecha, los primeros para ver la realidad de la utopía llevada a la práctica y los segundos para que aprendan que tras los combates y alcanzada la paz todos somos hermanos en el cautiverio.

Para el común de los mortales un retrato de los gulags y la hazaña de supervivencia de unos soldados que eran españoles y que con el paso del tiempo queda como testimonio de la brutalidad y el horror que el ser humano es capaz de infligir a otros seres humanos. Porque con el paso del tiempo, de los siglos, las guerras pasan y se olvidan sus motivaciones pero el horror se perpetúa sea cual sea el color de las banderas.

Una lectura que sirve en suma de homenaje y recuerdo a la vez que transversalmente es un fresco de los gulags rusos y a dónde lleva la sinrazón y la crueldad sobre los vencidos, ya sean de izquierdas o de derechas: a los campos de concentración.

 

 

 

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Cartas al director

                                                       CARTAS AL DIRECTOR

Un hombre de negocios norteamericano estaba en el embarcadero de un pueblecito costero de México cuando llegó una barca con un solo tripulante y varios ATUNES muy grandes.

El norteamericano felicitó al mexicano por la calidad del pescado y le preguntó cuánto tiempo había tardado en pescarlo.
El mexicano replicó: Oh! Sólo un ratito.

Entonces el norteamericano le preguntó por qué no se había quedado más tiempo para coger más peces.

El mexicano dijo que ya tenía suficiente para las necesidades de su familia.

El norteamericano volvió a preguntar: ¿Y qué hace usted entonces con el resto de su tiempo?

- El mexicano contestó: - Duermo hasta tarde, pesco un poco, juego con mis hijos, duermo la siesta con mi mujer, voy cada tarde al pueblo a tomar unas copas y a tocar la guitarra con los amigos. Tengo una vida plena y ocupada, señor.

- El norteamericano dijo con tono burlón: - Soy un graduado de Harvard y le podría echar una mano. Debería dedicar más tiempo a la pesca y con las ganancias comprarse una barca más grande. Con los beneficios que le reportaría una barca más grande, podría comprar varias barcas. Con el tiempo, podría hacerse con una flotilla de barcas de pesca. En vez de vender su captura a un intermediado, se la podría vender al mayorista; incluso podría llegar a tener su propia fábrica de conservas. Controlaría el producto, el proceso industrial y la comercialización. Tendría que irse de esta aldea y mudarse a Ciudad de México, luego a Los Ángeles y finalmente a Nueva York, donde dirigiría su propia empresa en expansión.

- Pero señor, ¿cuánto tiempo tardaría todo eso?
- De quince a veinte años.

- Y luego ¿qué?
- El norteamericano soltó una carcajada y dijo que eso era la mejor parte:

- Cuando llegue el momento oportuno, puede vender la empresa en bolsa y hacerse muy rico. Ganaría millones.

- ¿Millones, señor? Y luego ¿qué?

- Luego se podría retirar. Irse a un pequeño pueblo costero donde podría dormir hasta tarde, pescar un poco, jugar con sus nietos, hacer la siesta con su mujer e irse de paseo al pueblo por las tardes a tomar unas copas y tocar la guitarra con sus amigos.
- Bueno, pero eso es lo que hago ahora señor ¿Por qué tengo que esperar veinte años?
¡¡ MERECE LA PENA LEERLO CON ATENCIÓN PORQUE ME PARECE QUE HAY ALGO EN LO QUE NOS ESTAMOS EQUIVOCANDO !!

 

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Cataluña independiente: análisis desde un punto de vista militar

Con la participación especial del asesor de asuntos militares de The Adversiter Chronicle: Tte. Coronel Tapioca

 Escuchamos atemorizados los vientos independentistas que soplan provenientes desde Cataluña y asistimos a interpretaciones y análisis desde todos los ángulos de la noticia salvo el militar del que nadie parece hablar pero estamento al que la historia siempre ha hecho actor principal cuando suenan tambores de secesión de España en sus múltiples formas como articulación de un estado, sentimiento de amor patrio e intrascendente en lo transversal: nuestro querido Tte. Coronel Tapioca, ex miembro del Estado Mayor de la Legión y que actualmente regenta una tienda de Todo a 1€ y un kebab…

-No, ya no. Se lo coloqué a mi vecino el chino que regenta un salón clandestino de masaje tailandés…  Son algo diminutas pero no hablan mientras follan y si dicen algo no se las entiende…

-Eeh.. Sí… Bien… ¿Desde un punto de vista militar es viable una Cataluña secesionista, ein?

-Desde un punto militar… Pues supongo que sí, sólo hay que crear un ejército, armarlo y pertrecharlo y crear guarniciones, no veo obstáculo… Hasta cualquier asociación de vecinos podría hacerlo…

-El Ejército Español, sus integrantes, tolerarían que ocurriera, ein?

-El soldado español al igual que cualquier soldado civilizado, los incivilizados suelen llegar al generalato cuando se producen estas vicisitudes, tiene que comer y mantener a su familia. Si el Ejército Catalán paga mejor y consigue mejores medios no hay obstáculo no sólo para tolerarlo sino engrosarlo.

-¡Pero entonces dónde está el juramento de lealtad a la patria, maldito mercenario, ein?!

-Usted está cortito Skizo´s… Mire pollo, en realidad engrosar las filas del ejército secesionista es un servicio a España. De momento les dejamos seguir y nuestros muchachos además de ahorrar recursos al resto del Estado se ganan unos ingresos extras ya que se trata de aparentar que viven de sus ingresos como leales secesionistas…

-¡Pero es usted un estratega mi Tte. Coronel! ¡Un estratega!

-¡Cállese cenutrio y deme fuego que se me apaga…! Bien, los políticos recién independizados suelen encariñarse rápido con los profesionales de la milicia y cuando el populacho descubra que en realidad Cataluña quiere que sea fiscalizada financieramente y rescatada por la UE aparte de España como ente fiscalizador. No puede el presidente secesionista decir a su plebe que todo era un cuento para exprimir réditos políticos, que si la UE descubre que Cataluña por si sola es capaz de empufarse sin ayuda del resto de España, como ha demostrado al igual que el resto de autonomías, tal vez les den la opción de integrarse como estado miembro y se acaba el discurso nacionalista de la burguesía de CiU…

-¡Pero es diabólico! ¡Los nacionalismos  dejarían de tener razón de ser! ¡Se acabó el chollo!

-El caso es que las masas descontentas porque el capital retira sus inversiones y Francia corteja al gobierno secesionista a unirse a Francia, es cuando ordenará salir a sus mercenarios, nuestros muchachos, a reprimir las protestas. En ese instante, nuestros muchachos hablarán a las masas para decirles que su Ejército no tolerará que sean reprimidos y solicitan en nombre del pueblo que La Corona les salvaguarde. Verbenas populares al son de Paquito el Chocolatero, toreo de vaquillas y rejones así como un partido España –Brasil en el Nou Camp abonarían el camino de un retorno nunca consentido como secesión porque nuestros bravos muchachos supieron sacrificarse para servir al inextinguible vínculo del soldado español…

 

-¡Con la unidad de la patria!

-¡Con la soldada cojones, con la soldada, que no se entera, maldito cenutrio, no se entera! ¡Pegue unas caladas a ver si despeja, hombre! ¡Que cruz, que cruz!

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"El ojo púbico", por P. Gargajo Bilioso

Una sección de Palomino Gargajo Bilioso en exclusiva para The Adversiter Chronicle

 

Ha hablado el Rey como hubiera hablado un Presidente de La República, muerte de un comunista y guerra interna (eterna) del PP asturiano

 

Va siendo tónica habitual, con visos de pasar a trago semanal, el rasgarse las vestiduras en este país llamado España. Ahora ha sido la carta que Juan Carlos I colgó en su web, que es la de todos se supone, respondiendo al envite catalanista, camino de cataluñetero, y la legítima y democrática manifestación de verbena nacionalista-festivalera en su vertiente catalana.

Se hacía necesaria una reacción del Jefe del Estado ante la maniobra envolvente de los mass media, medianeros y medianos de la España de olor a sacristía y orden cuartelero, niñatos y niñatas mentales en su mayoría que desperdician sus talentos defendiendo aquello que de poder trasladarles a 1931 les haría ser republicanos como jóvenes mentales que son. Por otra parte, la izquierda se queda muda, no tanto de admiración como de alivio, con la muerte de Santiago Carrillo y lo cierto es que hay que reconocerles que no entren al envite del toro neo franquista aunque sería de agradecer a Rajoy que se desprendiera del lastre franquista-religioso del que es rehén, hable a la ciudadanía, refrende en votos la confianza y se calmen los marroquíes de su Rey para dejar en paz los islotes, que anda la Armada corta de fondos, escasa de materiales y con el agua al cuello…

 

El Rey se ha manifestado, como haría el Presidente de la República en caso de ser tal, como Jefe del Estado, todo el Estado. Defiende las normas, puede discutirse el tono pero tal vez está harto como los demócratas de este país de que los nacionalismos utilicen subidas de tono por sus masas pseudo fanatizadas y luego los estrategas de salón, corbata y capital, en riesgo si se lograra lo que pregonan y no fueran hipócritas, salían a los mass media a soltar cuatro cosas, apaciguar y retirar el guantelete para sacar provecho de los raspuños de la mejilla: España.

Aspirar a la independencia de un territorio siempre es legítimo, nadie debería discutir esa premisa, porque los pueblos un día se sienten libres pero siempre surge la noche de la historia que puede hacer sentir a ese mismo pueblo en  unas cuantas generaciones futuras la sensación de ser oprimido. Pero en España, siempre romántica, no existe una masa ciudadana que lo exija, una masa uniforme pero plural de todos los estamentos sociales y sus integrantes, el nacionalismo vasco y catalán, como todos,  es un sentimiento político inducido a veces subliminalmente, otras a cucharadas y la mayoría de las veces conjugando esas dos. Es un sentimiento creado artificialmente con señuelos falsos en la Unión Europa, que es decir la Europa del siglo XXI. Escuchar al President advertir a sus empresarios que se preparen a la independencia financiera hace temblar hasta a quienes le financian. El capital, al igual que en la guerra, nutre sus beneficios políticos que garantizan los financieros de mantener la tensión, así la apuesta siempre es segura: hoy se juega a independiente, mañana a europeístas y al final que regrese el fuero del Reino de Aragón siendo Barcelona el único puerto del reino en poder negociar en la cuenca mediterránea…

El Rey ha obrado como Jefe de Estado. Defiende las reglas del juego y lo que reclama en este momento el gobierno catalán es sencillamente inconstitucional.

Así de simple y así de complicado.

 

Parte de España en sus partes está de luto por la muerte de un comunista, un político y un hombre: Santiago Carrillo.

Protagonista y antagonista de la historia y de Franco.
De la historia porque su trayectoria vital estuvo marcada por la historia de España en el pasado siglo, artífice con otros compatriotas suyos de este modelo democrático de gobierno y articulación del Estado que ahora parece desmoronarse ante la polilla y la carcoma de su columna derecha y buscando rumbo de su columna izquierda mientras los pilares sufren oleada tras oleada de la tempestad de la crisis económica a donde nos ha llevado el sistema de consumo a crédito y la avaricia de cuatreros del capital robándose entre ellos.

 Como político vivió la historia del comunismo europeo y tuvo la visión de ver que no merecía la pena más sangre fratricida por un símbolo tan efímero históricamente como los colores de una bandera. Supo encontrar consenso y como buen comunista se mantuvo firme en su escaño democráticamente ganado en la ópera bufa y vacuna perenne contra salva patrias uniformados como los del 23-F, que afortunadamente ahora son profesionales, pero es duro ver caer al Capitán General del Ejército y Jefe de las FFAA escoñarse como se escoñó. Si eso le ocurre al futuro no tan lejano presidente afín al Tea Party, lo interpretarían como una señal divina de que los musulmanes quieren matar al emperador; Pero es duro ver darse tal gochazu al jefe, eso es cierto…

Y  las hordas ñoño franquistas que disfrutaron de democracia deberían analizar por qué Franco y Carrillo eran los verdaderos antagonistas de la Guerra Civil.

Paracuellos es deleznable como lo fue la represión en Asturias de 1934, la toma de Extremadura, Guernica y todas las localidades donde corrió sangre española entre españoles y extranjeros de otras tierras. Ver Alepo es ver Madrid y ver a Siria es ver una guerra civil, se repiten las pautas una vez vuelta la normalidad tras el paréntesis histórico de la Guerra Fría.

Franco como militar profesional renegado sólo tenía dos caminos: paredón o poder.

Carrillo era en Madrid lo que Khrushchev en Stalingrado con la diferencia de que perdió la ciudad. Juzgar su culpabilidad es legítimo por cuanto Comandante Político de Madrid estuvo al tanto, puede que no al instante y previamente cosa nada rara en la historia soviética, pero como Jefe de Plaza Sitiada es tan asesino como su antagonista Franco firmando órdenes de ejecución y permitiendo una sangrienta represión.

Como hombre ha muerto con sus facultades mentales. Sólo por ser testigo de la historia se hace necesario, ahora que ya no está, escucharle. Nunca renunció a su comunismo, el mismo que vio volatilizarse en Chernóbil y degenerar en Cuba o Corea del Norte y prostituido en China, el único comunismo vivo y que seguramente le llevó a pensar en la triste levedad del ser.

Descanse en paz y gracias por la parte que le toca de habernos permitido vivir la España que disfrutamos.

 

Y el PP asturiano vuelve a restaurarse al punto donde quedó tras la aniquilación de Morales, aquel tipo simpático que acabó desvaneciéndose en la nada política mientras veía su proyecto fagotizado.

Es tontería gastar teclado en decir una claves que quien repase la hemeroteca de The Adversiter Chronicle puede encontrarlas. Siguen mandando los zampones sexagenarios de siempre y al pobre Pecharromán lo han lanzado a una cruzada donde será el primero en caer y yo le haría la siguiente pregunta: ¿te has preguntado por qué tu jefa que tanto adoras te permite sacrificarte cuando si el amor fuera mutuo te salvaría sabiendo como sabe que ya es hace tiempo un cadáver político, cuatro años exactamente?

El PP asturiano no tiene nada  de democracia interna, sigue habiendo gestoras sine die en juntas tan importantes  como Villaviciosa. Que hagan antes los congresos locales y de ahí saldría una directiva y presidente acorde con las inquietudes. ¿Qué democracia bananera y talibanera es hacer antes el regional y luego coaccionar a las juntas locales anulando cualquier voz crítica?

Lo que tiene que hacer Cherines es acoger a quienes fueron sacrificados, tratar de eliminar chusma y ser sincera con la sociedad asturiana.
La derecha que representa el actual PP asturiano es caballo perdedor, cojitranco y vulgar híbrido que ni salta ni corre pero siempre tropieza en la misma piedra como humano.

Mejor que insultar, denigrar, desear exterminar o bramar canticos al sol de borrachera de cubatas en puti club, Asturias debería dar ejemplo que siempre lo dio aunque luego nada nunca recibió.

Pero claro, son políticos y no necesariamente demócratas por desgracia para ellos y para ellas sus compañeras que sufren entre magreo y magreo las peroratas del abuelo del muchachuelo y piensa que Cortés era un divisionario azul matando comunistas en la estepa rusa...

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