REFLEXIONES EN VOZ ALTA de Skizo´s Blues

Uno ya no cultiva amistades, aunque si tuviera terreno tampoco cultivaría lechugas o cebollín, pero a lo largo del tiempo he forjado una estable relación que según parámetros de mi autismo social sí podría considerarse amistad...
Me refiero a mi cajero automático habitual, cierto que no habla mucho por no decir que nada, pero se expresa con el arte de las letras y uno ya le toca los botones correspondientes sin pudor ni falsa modestia, aunque no me imagino que alguien me tocase los botones a todas horas todos los días pero supongo que hay que ser cajero automático para apreciar que te toquen las partes botoneras igual que hay que ser escarabajo pelotero para apreciar el estiércol...
El caso es que de un tiempo a esta parte, a su natural y habitual amabilidad electrónica carente de toda emoción, es además generoso y me he percatado hoy mismo de que además es inocente, inocentón sería más exacto y es más gráfico. Generosidad por cuanto, sin encomendarse a Dios ni al Diablo, me ofrece un fabuloso crédito cuya lista de ceros ya me produce sudoraciones pero también esa reconfortante sensación de que te ofrezcan dinero disponible. Inocente por cuanto se ve que a nivel laboral sus compañeros humanos no le mantienen al día de las vicisitudes pufistas de los parroquianos de la sucursal, porque teniendo en cuenta que si piso la misma enseguida avisan a Seguridad, deberían advertirle que en mi caso soy un caso para la entidad bancaria...
Me quedé mirando su ofrecimiento a la vez que ordenaba a los cuatro dedos de mi mano que mantuviesen a buen recaudo el dedo índice que ya salía disparado a aceptar la propuesta tocando el botón correspondiente a la aceptación de tan tentadora y suculenta oferta crediticia...
Al final no acepté y el dedo índice, pese a su gran resistencia, acabó contenido por sus colegas. Si hubiera aceptado supongo que ya lo estaría gastando en garitos y lupanares en lugar de teclear...
Pero debo reconocer que es agradable cada vez que utilizo a mi amigo automático el que me ofrezca esa ganga, sin desagradables conocimientos de las cuotas mensuales ni los lustros que me llevará devolverlo, con la seguridad que da el saber que si no me acordara ya se acuerdan ellos y lo cogen por la mano de forma interesada en intereses de demora en abonar la cuota...
Opino que deberíamos movilizarnos la sociedad civil para que cada vez que fuéramos al cajero, éste nos ofreciera un crédito, no por aceptarlo, por rechazarlo una y otra vez pero una y otra vez ufano por el ofrecimiento, es una sensación reconfortante, agradable y animosa que te hace sentir alguien aunque sólo se siga siendo algo...
Peor sería ser un alga, supongo.

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"TELEMIERDA INC.", suplemento televisivo cutre

Suplemento televisivo cutre de The Adversiter Chronicle

GH VIP 2019: ¡Y la ganadora es...!

(¡Uy, que lo estiran otra semana!)

Restan horas, por no decir días, del concurso que ha entrado en esa fase de días tontos toda vez que está todo el pescado listo para subasta en forma de votos de la audiencia y que se gasten sus buenos aurelios unos días más en llamadas. Porque tras la expulsión de la primera finalista, eufemismo para ocultar lo desagradable de un cuarto puesto, que no fue otra que la Noemí, la casa se ha quedado con una Adara desconcertada que desconcierta a la audiencia por temas de amoríos, una Mila Ximénez envuelta en sus eternas tribulaciones que la llevan a ninguna parte salvo hacer el canelo arrastrándose por el suelo, lloreras de bajón anímico por baja autoestima y propósitos de enmienda que quedan en nada en cuanto hay un encontronazo verbal como fue el caso con Alba Carrillo, ésta también atribulada que ya no tiene a la mojigata de Noemí para enderezarla en temas de sensualidad y sexualidad. En definitiva, que la calma chicha es tal, que han tenido que sacarse de la chistera una nueva vuelta de tuerca metiendo al italiano seductor de Adara para animar el cotarro tanto en el concurso como en programas aledaños...

Y se ha ido la Noemí, no se sabe si iluminada, discípula aventajada o simple superchería de tono evangelista, con Dios de su parte y en nombre de Jesús para espantar los males aunque conozco unos y unas cuantas que si afirmaran que Dios se ha manifestado en forma belloteril caída de los cielos, les pondrían en contención mecánica y dosis intravenosas de Haloperidol dol dol. De Noemí se pueden hacer dos crónicas: una la concursante joven que nunca vio mundo salvo bajo la faltriquera de su madre y que ha vivido una experiencia de juventud, rollo pija inducida, que no hubiera vivido nunca en su entorno la experiencia de alegría de juventud que es Gran hermano; la otra, la social, vemos el ejemplo de mujer joven de etnia gitana que en base a creencias étnicas se casó más joven aún, fue madre casi tan joven aún y muestra un nivel cultural mínimo donde más que hacer reír con su inglés o sus patadas a la gramática es un ejemplo del déficit educativo de la nación de naciones nacionales con nacionalidades nacionalizadas que es España en estos tiempos de crisis económica...

No es ser anti Noemí ni anti cultura gitana, pero que una chica de su edad presente las carencias, el fanatismo infantil a la hora de hacer fe de su credo evangélico y cómo fue su romance, lo de que lleve lo que siempre se llamaron bragas de la abuela es lo de menos. Si Noemí representa a las mujeres de etnia gitana de su generación, estamos muy atrasados y aquí no se oyen voces del feminismo activista, claro que tampoco van a defender sus tesis al mundo musulmán. El caso es que para disgusto de su santa madre, la Noemí pese al potencial voto étnico y los que se ganó con su concurso no fue capaz de superar el primer corte para sorpresa del resto. Noemí parece una chica avispada que tal vez en un entorno que favoreciera el estímulo intelectual y no el brilli brilli de los cojones, podría haber sido una mujer del siglo XXI pero se queda en los tópicos típicos, porque cultura tiene aunque sea algo analfabestia, pero da la sensación de que nunca ha tenido oportunidad de ser ella por ella misma salvo el rol asignado a su condición. Respecto a sus rollos evangelistas, convierte en chirigota para el resto lo que más que profundas convicciones suelta tufillo a fanatismo crédulo desde la más tierna infancia...

En la gala de expulsión de Noemí, se lanzó una votación para que la audiencia decidiera quién del elenco concursante expulsado podía volver una noche a la casa, resulto agraciado el italiano que en una noche de besos y castos arrumacos así como cháchara de enamorados, mandó a la mierda la pareja que formaban Adara y el padre de su hijo, un Hugo Sierra desconsolado que cura sus penas de plató en plató mientras anuncia con cautela que tomará medidas cautelares. La pobre Adara, más confusa que un piano de cola en una chirigota de carnaval, se dejó llevar por la pasión emocional y ha renunciado definitivamente a Hugo para vivir el amor junto al italiano. Tras el morreo con tornillo la semana anterior con la visita de Hugo, este decantamiento pasional por el italiano arroja una imagen de Adara que ha sorprendido a propios y extraños. Cuando acabe todo y vuelva a Mundorreal posiblemente necesite de apoyo de profesionales, amén de un buen picapleitos, porque el Hugo va de tipo duro y macho alfa ofendido hasta el tuétano y de momento hará boicot no llevando al bebé a Madrid para que la madre no pueda tenerlo en su regazo la misma noche del fin del concurso...

¡Eso sí es machismo patriarcal y no los ponederos de las gallinas de corral!

Y poco más salvo que el show está en las galas donde el pobre Jordi González siempre está a punto de sufrir un colapso porque se le rebelan los y las familiares, defensores y demás fauna con un Sobera que a punto también pero es menos sufrido que el Jordi para estas cosas y ya hay que apostar a campeona: Alba Carrillo y su rollo pijotero tardo-adolescente en ocasiones han hecho una mierda de concurso, sólo citar que es poco profesional y sí bocachanclas por cuanto suelta intimidades para denigrar a un compañero sin querer aprender de una jodida vez que lo que pasa en el vestuario se queda en el vestuario; Mila lleva diciendo que quiere irse y que todo es una mierda desde el minuto diez en que pisó la casa y aunque merece quedar segunda por delante de la Alba, merece quedarse con la miel en los labios por pedorra y para que tenga que soportar a la petarda de la Belén Esteban cuando se engarren en Sálvame que la segunda ganó GH VIP y la primera quedó segundona; y la gran favorita porque ha vivido lo que se supone que debe vivirse en GH y es la que ha dado tramas, triquiñuelas y tramoyas, cierto que a estas alturas su imagen se ha deteriorado a niveles de persona poco madura, soñadora romántica empedernida y confusa en sus sentimientos, pero si fuera un macho alfa la culpa sería de la mujer, pero como es mujer, la culpa es de élla, de Adara...

¡De hecho ya la están crucificando y aún no ha salido!

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"Ni a pata ni alpargata y menos a La Alcarria", suplemento viajero cutre

Suplemento viajero cutre de The Adversiter Chronicle

Viaje de visita en el hospital

Se apea el viajero en la última parada del bus municipal que es en el propio hospital, viaje a sus entrañas para visitar a una amistad que está ingresada. Ya son horas de nocturnidad sin alevosía, sin saber a ciencia cierta si ya está tan oscuro porque el cielo está nublado u que el sol se acuesta temprano, a esa hora maldita del hospital en que las visitas se despiden con azoramiento y la plebe ingresada se prepara para la cena...

Hay poca gente en el hall de la entrada, espacioso, amplio y limpio con filas de asientos frente a oficinas cerradas descansando del trajín de la mañana, pero ahora con las oficinas cerradas, mostradores vacíos y sólo el sempiterno cuponero con el chiringuito abierto donde el viajero compra dos cupones, uno para sí mismo y otro para el paciente que va a visitar. No tiene el viajero fé en el azar del cupón de los ciegos, pero es sana costumbre que vio en otras visitas en otros hospitales y piensa el viajero que no es plan regalar un cupón y que toque sin tener él otro...
El pasillo que conduce a los ascensores está poblado de visitas que salen del hospital, con prisa como si quedarse más tiempo del imprescindible trajera mal fario; otros y otras con gesto serio y caminar cansado con la chaqueta en la mano de quien ha pasado un mal trago y no falta el sufrido celador, enfermera o de la limpieza que cogen el ascensor porque están trabajando y se admira el viajero de su abnegado esfuerzo porque todo funcione aunque el viajero siempre oye quejas sobre el hospital como niños pequeños con un valioso juguete entre sus manos y que lo desprecian...
El ascensor es enorme, piensa el viajero, y está vacío salvo por su presencia que se repite en el espejo, es un ascenso a una planta alta y el viajero piensa en lo que se piensa a solas en un ascensor que es pensar en todo y nada, en otros ascensores en otros hospitales con otros enfermos, algunos ya sentenciados en vida, pero el recuerdo se tiñe de recuerdo mitigando el dolor cierta anestesia emocional que se crea en el alma cuando haces de lazarillo de enfermos ya sentenciados, aceptando la muerte como constante en la ecuación y ya sin preguntas, esperando que llegue la respuesta sin ansiar ni desear saber la misma pero con la certeza de que el momento de la respuesta, si la hay, avanza inexorable a su encuentro...
Entra el viajero en el ala hospitalaria donde está la habitación que busca, aunque el viajero ha entrado cual miura y se percató de su error cuando era el ala de impares y su destino en el ala de los pares. Hay ya bandejas de la cena en su carro, buen momento para visitas hospitalarias donde se puede ser útil ayudando a servir la cena o bien salir pitando para no molestar la misma, cruel sistema pero al viajero no le gusta ni fascina ir de visita al hospital o tomar algo en la cafetería, hubo un tiempo pero ahora el viajero siente que es tiempo de elegir los tiempos como puede ser ir de visita al hospital...
El viajero asoma el cuello y ve a su amistad y, tras una fugaz mirada al pasillo con el trajín del personal, ruidos de otras habitaciones, el aroma a cena hospitalaria, un volumen de televisión que se cuela en el pasillo, todo ello se concentra en un denso segundo y respira aliviado porque está en viaje de visita y no ingresado sin billete de regreso...

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"Butaca de patíbulo", suplemento cinematográfico cutre

Suplemento cinematográfico cutre de The Adversiter Chronicle

PLATOON (1986)

Aunque hay tantos gustos como espectadores, siempre hay películas que a lo largo de la vida se visionan no una ni dos veces, sino tantas como se nos ponga a tiro y haya pasado un tiempo. Además estas noches de invernada como que más que ponerse al tajo lo que apetece es sentarse ante un buen título, birras, pistachos y jamón del mono; si además proyectan una buena peli, no hay más remedio que aparcar los trastos del curro y disponerse a disfrutar de una velada cinematográfica. Platoon reúne todas las características de la típica película que ya tienes vista pero que siempre apetece volver a revisar, quedarse con matices que enriquecen la experiencia y si ha pasado el suficiente tiempo recordar escenas que tenías olvidadas. Una historia que no cansa porque es una visión del ser humano envuelto en el torbellino de una guerra que se libra no sólo contra el enemigo, también contra nosotros mismos...

Producción de 1986 que fue todo un bombazo para los productores por cuanto al éxito de crítica con Oscar, Globos de Oro y galardones varios de la industria, el público pasó masivamente por taquilla con un prometedor Oliver Stone que, pese a ser un gran desconocido, ya nos había conquistado con Salvador, la mejor película sobre la Guerra Fría en Centroamérica que pasó desapercibida en su época. Aquí el Stone nos conquista con una serie de estampas impregnadas por entonces en el colectivo del público merced a la aparición de cierta moda revisionista de la guerra en Vietnam: música, publicaciones y que supuso en los EEUU una reconciliación con aquellos veteranos que volvieron a casa y en lugar de desfiles les esperaban pancartas y cánticos que les llamaban asesinos. El título es imprescindible junto a El cazador, Apocalypse Now, La Chaqueta Metálica y esa gran desconocida pero favorita de los y las amantes del género que es La colina de la hamburguesa que puede que rodada con crudeza y realismo resultó algo indigesta mientras que lo que nos mostraba el Stone, la guerra en la jungla, las ratas de túnel, la matanza en aldeas, las drogas entre la tropa de primera línea, todo ello era más familiar y logró un producto rentable y con sitio propio en el género bélico donde no volveríamos a flipar con una de hazañas bélicas hasta Salvar al soldado Ryan y Black Hawk derribado.

El éxito del film propició toda una serie de producciones de mejor o peor éxito de taquilla pero en realidad la mayoría de los títulos se detenían en hacer un metraje de lo que en Platoon son distintas historias dentro de la historia. Taylor es un joven universitario que con espíritu idealista se alista voluntario para combatir en Vietnam. Pronto se da cuenta de su error al ver que los novatos no son nadie, que ni siquiera aprenden su nombre los veteranos porque es casi fijo que no sobrevivan. Herido en su primera emboscada nocturna, al regreso se integra en el pelotón dividido entre fumadores de marihuana y bebedores con un teniente novato que no se entera de nada y dos sargentos de personalidad contrapuesta que se plasma en su forma de hacer la guerra y la política en el pelotón. Seremos testigos de cómo el joven idealista se convierte en un veterano que comprende que el enemigo estaba en ellos mismos y no en la jungla...

Si ya la visteis sobran palabras y si no la visteis es una buena oportunidad de revisar un título grande del cine que es además una cápsula del tiempo donde aquel pelotón plagado de jóvenes promesas de Hollywood cuajaría en estrellas de la maquinaria del espectáculo hoy consagradas. Película rodada fuera de los grandes estudios que sorprendió a crítica y público donde recomendamos ver tras su visionado Acorralado, sí la primera antes de que degenerara a una saga propagandística de la Guerra Fría porque John Rambo bien podía ser un joven idealista que vuelve a casa y nada es igual...

Imprescindible si os gusta el género bélico.

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"Un miércoles...un poema", suplemento poético

 

ABANDONÓ EL TABLERO

Ella se vistió de negro una vez más.

Comprendió que ya todo había muerto,

que quizá ni siquiera nada nació

en aquel lugar.

Trató de aparentar indiferencia y frialdad,

ésa misma que desde hace ya demasiado tiempo

empapaba en lloviznas aquel gélido lugar.

Sin despedirse de nadie

abandonó el tablero,

ése que nunca sintió suyo,

ése en el que en poquísimas ocasiones

estuvo a gusto.

Lentamente subió las escaleras

dejando atrás aquel estéril juego

en el que tan sólo fue un peón

al servicio de los demás.

Ana

 

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REFLEXIONES EN VOZ ALTA, de Skizo´s Blues

¿Te imaginas estar en un puente y ver en la distancia que alguien se quiere tirar por un precipicio y no puedes hacer nada?
Generalmente suelo comprender las motivaciones, puedo proyectar los hechos en base a los datos computables y mantener la distancia...
Pero a veces reconoces lugares, sitios de penumbra antesala de la tragedia y no es un adulto, sino la inocencia rota, destrozada por la crueldad inocente que es la peor crueldad porque sólo es un divertimento...
Un alma en pena acude, sin llamarla pero deseándolo, y te serena mientras me maravillo de lo que llamamos casualidades y que suponen un bálsamo a la pena del alma en una noche de diciembre fría como el Infierno, ese infierno que has visto reflejado en la carta de una niña con trenzas que ya no es tal porque piensa en la muerte como opción porque alguien cruel le ha hecho creer que su vida, sin haberla vivido, es una mierda, una puta mierda que no merece estar en este paño de lágrimas terrenal...
Todo carece de importancia cuando un alma de pocos años grita en soledad destilando un talento que tal vez nuca se logre, en un canto del cisne si se atreve a dar el paso, una alerta temprana ignorada por el sistema de defensa que termina en tragedia como un avión estrellado en mitad de las montañas...
Resuena un grito ahogado en el Valle de las Sombras de una bestia que añora ser humano al ver una carta humana pidiendo ayuda pero que nadie sabe descifrar porque ese código sólo hay una forma de aprenderlo igual que dicen que se huele el miedo pero sólo es posible cuando has pasado por él aprender a reconocerlo donde otros no ven nada...
No es talento lo escrito, es un grito salido de su garganta plasmado en una brillante página que bien podría ser su epitafio...
Espero que no.

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